Эту бабушку я едва припоминаю. Такая кругленькая, розовощекая женщина, в очках похожа на черепаху Тортилу.
- Мальчик, — сияет она и протягивает ко мне пухлые руки с морщиной кожей.
И это совсем не то, что мне сейчас надо. Я бы вон лучше на Вольную посмотрел еще. Вроде и такая же сумасшедшая, как вчера, с этими растрепанными короткими завитками, а одновременно такая... Я даже не знаю как описать это. Все свои ощущения.
Память о ее испуганных хризолитах, смотревших на меня так смущенно и обольстительно, в них можно было погрузиться, как в солнечное сияние, пропущенное сквозь драгоценный камешек. И тот поцелуй, что не состоялся. Пусть Ирка дерется как самый настоящий лоботряс, безразлично, я все равно жалел, что не поцеловал ее.
Больше вряд ли у меня хватит наглости и злости лезть к ней с
