В затылке ворочалось пушечное ядро головной боли.
Петер застонал и зарылся в подушки: ну когда он научится определять ту тонкую грань, за которой спиртное из расслабляющего, дарящего удовольствие напитка, превращается в яд? Яд, который не лишает тебя жизни в одно мгновение, но превращает в изощренную пытку долгие часы следующего дня.
Было что-то еще — жующее душу, как корова на лугу, что перемалывает челюстями траву медленно и методично, выдавливая питательные соки до капельки. Что еще он натворил? Откуда взялся этот провал в воспоминаниях?Однозначно, не ощущал он себя вчера НАСТОЛЬКО пьяным!
Стоп!
В памяти всплыло бледное лицо…Серо-зеленые глаза, мечущие молнии…Кроваво-красное пятно губ…Непокорные пряди чёрных волос…
Забыв про пушечное ядро в затылке, Петер рывком сел в постели, грим
