Шарик неспешно катится под ногами. Янтарный свет рассекает сумрак леса и ведет по тропе, только ему известно, куда. Хочется верить, что не в очередное демоническое логово.
Но выбора нет. Я ковыляю за ним, в тайне радуясь, что никто не орет «где твоя метла», и можно наслаждаться спокойствием, рассматривая заросли.
Лес непривычно плотный, стволы такие длинные, что кроны смыкаются где-то очень высоко, образуя густой купол с едва заметными просветами. Кустарники выше меня в два раза, но они, вместе с травой разошлись, и шагаю по тропе мимо зарослей.
Из них торчат корявые, словно пальцы старух, ветки. На листьях белесый туман, будто кусты сами этот туман выделяют, а в темноте время от времени мелькают горящие точки.
Плечи дернулись, я проговорила, обращаясь к шарику:
- Надеюсь, это не
