Ася
Такси останавливается у шлагбаума, перекрывающего въезд во двор. Дом Матвея стоит на углу Котельнической набережной, и я привычно с восхищением замираю, рассматривая барельефы на стенах. Он говорил, что квартира досталась по наследству от бабушки, охотно в это верю. Хотя приблизительно знаю годовой доход фирмы, едва ли он смог бы купить тут квартиру. В мраморном вестибюле — язык не поднимается назвать помещение ни парадной, ни, тем более, подъездом, — меня встречает суровая женщина-консьерж. Требовательно спрашивает, к кому я, словно воровать пришла или из эскорта. Вроде бы на вторую не тяну, на первую, хочется верить, тоже, но послушно называю фамилию и номер квартиры.
— А, к Матвею, — улыбается консьержка, но взгляд остаётся оценивающим. Я, конечно, не жалею, что согласилась встрет
