Конверт лежал на коврике у двери, как брошенный ребёнок. Белый, без марки, только моё имя, выведенное дрожащим почерком: «Яне К.». Я подняла его, почувствовав запах лаванды и старости — точно такой же, как в доме его матери. Артём спал в спальне, опьянённый вчерашней ссорой и бутылкой виски. Нож для вскрытия писем дрожал в моей руке, оставляя зазубрины на бумаге.
Первая фотография выпала, как падающий лист. Анна в обнимку с незнакомцем — высоким брюнетом в военной форме. На обороте дата: за месяц до её смерти. «Моя любовь», — было написано её изящным почерком, который я видела в дневниках. Письма, пожелтевшие от времени, пахли слезами и предательством.
«Дорогая свекровь, — начиналось первое. — Я беременна. Ребёнок не от Артёма. Прошу, помогите мне уехать…»
Пол в кабинете закачался. Я пр
