Стены подвала казались живыми — они дышали запахом плесени и старых страхов. Я сидела на полу, прислонившись к ящику с виниловыми пластинками Анны, её любимыми Queen и Nirvana, которые теперь звучали как насмешка из прошлого. В руках дрожал потрёпанный дневник с замком, который я сломала ножом для вскрытия писем. Первая страница была исписана её округлым почерком: «Если ты читаешь это, значит, я уже мёртва. Или он тебя всё-таки достал».
Артём исчез неделю назад, оставив меня в этом доме-ловушке с его призраками. Но теперь, с каждой строчкой дневника, я понимала — он никогда не уходил по-настоящему. Его тень витала в каждом углу, в каждом коде от сейфа, который Анна аккуратно вписывала между строк стихов о любви и отчаянии.
«12 марта. Сегодня сказала А., что беременна. Он разбил зеркало в
