Даниэлла
- Чёрт бы побрал этого идиота!
Я злилась. Злилась на упертого мистера Питерсона, на его адвоката, но, больше всего, на саму себя. Нет, не надо было отвечать на звонок, когда увидела на экране смартфона надпись: «Номер абонента не определился». Какого дьявола небеса не разверзлись и не поглотили в тот момент мой телефон?
Но, мой Бог, когда я услышала голос Питерсона, немного металлический, но такой… пробирающий до костей, у меня подкосились ноги. И я могла поклясться, что разговаривала со Стивеном, ну, первые тридцать секунд. Кто такой этот мужик?
- Элла? – Брендон, встревоженным моим поведение, когда я стояла и топала ногой, поспешил ко мне. – В чём дело?
- Этот… Питерсон! Будь он не ладен!..
- Это он звонил?
- Да.
- И что?
- Кажется, - я вздохнула. – Я еду в Сан-Диего.
