Дрожащим голосом тяну: - Отвееет...
Хочу слезть с колен и в дальний угол, а потом и вовсе уйти. Батыров удерживает меня, как трофей. Не открывается пальцами.
- Отпусти.
Наши взгляды смешиваются, сталкиваются как воды двух рек, струятся.
- Никогда.
Плеск слова, оно практически не покидает его рта, лежит на жестких губах, таится в глубине глаз, как проклятое сокровище на вулканическом дне. И может оно и вырвется наружу, но тогда последует страстный взрыв. Сглатываю. Почему, я ранее не видела, не замечала его эмоций.
- Отвечай, - мужчина накручивает мои локоны себе на пальцы, перебирает пряди.
Его задумчивость пугает, настораживает смертельным риском. У меня пылает лицо.
- Ты давишь.
- О нет, Буяна, - в стальном голосе шумит насмешливость. – Никто на тебя не оказывает давления. Я
