Райан и Эмили
1150 Слова
Райан — мужчина, о котором мечтают, но которого боятся приближенные.
Высокий, статный, с безупречно сложенным телом, он словно создан, чтобы притягивать взгляды. Светлые волосы, чуть растрепанные, падают на лоб, придавая ему небрежный и одновременно безумно сексуальный вид. Его лицо словно выточено скульптором: четкая линия подбородка, прямой нос и пухлые губы, на которых редко появляется улыбка. Но главное — это его глаза. Острые, холодные и прозрачные, словно ледяная гладь океана. Одного взгляда Райана достаточно, чтобы понять: перед тобой мужчина, привыкший получать всё, что он захочет.
Он — воплощение мужской силы и власти. Его голос — грубый, мужественный, с такой властной интонацией, что от него хочется либо бежать, либо принадлежать ему без остатка. Он не любит говорить лишнего. Каждое слово, сказанное им, звучит как приказ, которому трудно сопротивляться.
Райан родился в богатой семье, где деньги и влияние были само собой разумеющимися. С юных лет он привык к вниманию — женщины липли к нему, но ни одна не смогла надолго удержать его интерес. Для него это была игра: кто сможет развлечь его хотя бы на вечер? Холодный и недоступный, он знал, как управлять желаниями других, оставаясь при этом равнодушным.
Он директор компании Global Mart Group — мощной корпорации, связанной с торговлей по всему миру. Успех для него — это не цель, а норма жизни. Он много путешествовал по работе, совмещая бизнес с отдыхом в самых дорогих местах. Пляжи Австралии, пентхаусы с видом на океан, вечеринки с самыми желанными женщинами — всё это было для него лишь временным развлечением.
Женщины? Да, их было много. Красивые, ухоженные, готовые на всё ради минуты его внимания. Они преследовали его, пытались увлечь разговорами, провокациями, флиртом. Но Райан всегда оставался холодным. Он привык видеть женское восхищение и желание, но для него это не значило ничего. Никто из них не мог пробить ледяную стену его безразличия.
Однако в его взгляде иногда мелькала едва заметная тень — намёк на то, что, возможно, он ждет нечто большего. Не просто красивую оболочку или очередную охотницу за богатством. А женщину, которая сможет заглянуть вглубь, туда, где скрыты настоящие страсти.
Райан — мужчина, рядом с которым хочется чувствовать себя желанной, но страшно стать уязвимой. Его холод притягивает сильнее любого пламени. Его власть ощущается в каждом движении. Его красота — это грех, на который все хотят решиться.
Но кто сможет растопить лед его сердца? Или ему суждено оставаться холодным королём собственной империи?
Прошло время. Эмили, как обычно, погрузилась в работу, стараясь не думать о том загадочном незнакомце. Но мысли о нём всё равно не отпускали.
— Ладно, значит, не судьба, — вздохнула она, убирая прядь волос за ухо.
День шёл своим чередом. Поклонники продолжали осаждать её с привычными предложениями. Она молча пролистывала сообщения, когда вдруг:
BOOM!
Неизвестный номер. Странное сообщение. Эмили нахмурилась.
— Кто ты? Откуда у тебя мой номер? — сразу же написала она.
Ответ пришёл быстро:
> "Ой, ошибся номером."
— Ошибся? — прищурилась она. — Странно…
> "Кстати, у меня твой номер есть ВКонтакте."
Эмили недоумённо уставилась на экран.
— Что за бред?..
> "Не пиши мне вообще!" — холодно отрезала она, раздражённо удаляя переписку.
Спустя несколько минут номер исчез из её контактов.
— Заблокировал? Ну и ладно, — фыркнула она, возвращаясь к делам.
Однако через несколько дней:
СООБЩЕНИЕ.
Опять тот же номер.
— Что?! — в голосе прозвучало возмущение.
> "Привет."
— Ты серьёзно? — она быстро набрала:
> "Ты странный вообще. Сначала заблокировал меня, а теперь снова пишешь? С чёрного списка вынул?"
> "Когда я тебя блокировал? Я не блокировал."
Эмили фыркнула.
— Не понимает, что ли?..
> "Я же сказала — не пиши мне. Какой-то ты странный. Ещё такой дерзкий."
Он ответил почти сразу:
> "Господи, ты такая дерзкая."
— Ах так? — её брови взметнулись.
> "Короче, не крути мозги. Кто дал тебе мой номер? Откуда он у тебя?"
> "Говорю же — у меня в ВКонтакте был твой номер."
Эмили замерла.
— ВКонтакте? Как?
Любопытство пересилило раздражение. Она открыла его профиль. Стала листать фотографии. И вдруг застыла.
— Господи… — выдохнула она.
На аватарке был он. Тот самый человек. Тот, кого она так и не смогла забыть.
Но кое-что смущало.
Номер был с кодом другой страны.
— Неужели это он?.. — её сердце забилось быстрее.
История только начиналась.
День за днём он продолжал писать.
> "Как там у тебя?"
"Чем занимаешься?"
"Как твоё имя?"
Эмили с каждым разом всё больше удивлялась. Незнакомец начал звонить ей — номер снова был с кодом другой страны.
— Значит, он уехал… — задумалась она.
Как он вообще узнал её номер? Почему пишет, словно знает её?
> "Давай обменяемся фотографиями. Фото на фото," — написал он однажды.
Эмили усмехнулась.
— Ну давай.
Сначала он отправил своё фото. Высокий, холодный взгляд, знакомые черты лица.
Она, не задумываясь, отправила своё.
Ответ не заставил себя ждать:
> "Неужели это ты? Это фотошоп? Какая-то знаменитость на фото."
— Ха, серьёзно? — рассмеялась она.
> "Нет, это я."
Он не верил.
> "Не может быть. Ты правда такая?"
Эмили лишь отмахнулась.
Прошла неделя. Его сообщения стали навязчивыми. Он звонил каждый день, задавая одни и те же вопросы:
> "Когда пойдёшь домой?"
"Где ты сейчас?"
"С кем?"
Он начал контролировать каждый её шаг. Если что-то шло не по его плану, сразу злился. Его голос становился грубым, он раздражённо замолкал, а потом снова писал, как ни в чём не бывало.
Эмили с удивлением наблюдала за этим.
— Он как ребёнок. Всё время требует внимания. Как будто спрашивает у матери, где она и что делает.
Иногда он резко менял настроение — то злится, то извиняется, то снова раздражается. Он докладывал ей всё, что делает, словно она должна знать.
> "Это уже слишком…" — подумала Эмили.
С одной стороны, в его характере было что-то притягательное — он был пунктуальным и последовательным. Но с другой — его вспышки гнева и постоянное желание контролировать утомляли её.
В конце концов, Эмили не выдержала.
> "Не пиши мне. Понял? Я устала. Я не хочу, чтобы ты мне писал."
Она поставила точку.
"Ой, хорошо, не буду писать."
Одно короткое сообщение — и тишина.
Он исчез.
Эмили удивлённо посмотрела на экран, ожидая, что он снова проявится, но всё было спокойно. Ни звонков, ни сообщений. Тишина.
С его стороны — полное равнодушие. Но внутри он кипел от злости.
— Отшила меня? — холодно усмехнулся он. — Пожалеет.
Он был убеждён: она сама когда-нибудь напишет. Но этого не произошло.
Эмили, как обычно, ходила на работу, возвращалась домой. Но теперь день казался скучным. Никто больше не надоедал ей бесконечными сообщениями. Никто не спрашивал: "Где ты? Когда вернёшься домой?"
— Странно… — призналась она себе. — Скучаю по этим чудакам. Особенно по нему.
Недели прошли.
И вот однажды вечером, когда Эмили уже собиралась лечь спать, телефон завибрировал.
Сообщение.
Сердце екнуло. Она посмотрела на экран — и замерла.
Он.
> "Привет."
Эмили медленно села на кровати, отодвигая волосы с лица.
— Серьёзно?.. — пробормотала она.
> "Ой, ты опять пишешь?" — ответила она с усмешкой.
> "Да." — коротко пришёл ответ.
"Не хотел… но не смог. Что-то… я не знаю… захотел тебе написать."
- Писатель
