Мы с Марго сидим за столиком на фуд-корте в торговом центре на проспекте Вернадского. Я отхлебываю горький кофе и пытаюсь подцепить вилкой блинчик. Рука не слушается, дурацкий рулетик из теста разворачивается, комки теплого творога вываливаются на тарелку.
– Лучше бы пирожки купили, – ворчу я, подхватывая блинчик руками. – И пиво.
– Больше никакого пива! – грубо отрезает Марго. – Ты превратишься в алкаша похуже моего папаши. Родную дочь на улицу выгонишь.
– У меня нет дочери.
– И не будет, если будешь пиво по утрам жрать!
Сейчас с Марго лучше не спорить. Она как проснулась, так и завелась, будто ее косячит. А это у меня тараканы в голове в регби играют, то тут, то там драки устраивают. Вчерашнее веселье превратилось в похмелье. Голова гудит, ноги ватные, хочется плюхнуться в родное ин
