Я сидела на диване, сжимая кружку с чаем так, будто от этого зависела моя жизнь. Фарфор был горячим, пальцы уже должны были обжечься, но я почти не чувствовала тепла. Руки всё равно дрожали, мысли прыгали, а дыхание то сбивалось, то внезапно становилось слишком глубоким, как после бега.
Квартира Артёма оказался совсем не таким, каким я рисовала его в голове.
Не было ни мрамора, ни стеклянных столов, ни «холодного богатства», которое обычно показывают в фильмах у людей с властью. Здесь всё было другое: тёплый свет, деревянные балки под потолком, шкафы с книгами, которые действительно читали, а не расставляли для декора, простое кресло у окна, плед, наброшенный на спинку дивана, аккуратная кухня в глубине. Всё очень… обычное. Но при этом чувствовалось, что каждый предмет стоит там не случа
