Глава от имени Александра
Жажда крови. Вдохновение от всего этого было мимолетным.
Я был знаменитым, но лишь в глазах тех, кто хотел в это верить. В мире искусства мое имя значило мало, если не ничто. Мои картины висели на стенах галерей, но они были пустыми, как и моя душа. Лицо, которое я показывал публике — художник, революционер, гений, — было искусственно созданным фасадом, за которым скрывалось отчаяние. Реальный я — банкрот, мошенник и убийца. И весь мой образ — ложь, которая грозила рухнуть при первом же дуновении правды.
Я сидел в своей студии, разбросанные тюбики краски казались мне такими же бесполезными, как и мои попытки создать что-то стоящее. Настоящие деньги шли не от картин, а от крови. Крови, которую я проливал ради пожертвований, ради подписок на канал. Люди были стра
