Кирилл.
Чемодан Евы принесли после обеда. Раньше, чем обещали.
Жёнушка сидела на балконе, пялилась на море и бурчала на всё одно и то же:
— Я жду чемодан. Отстань.
Я уже хотел приколоться, что чемодан — это её новый муж, которого ждёт с командировки. Но тут стук в дверь. Открываю — и вот он, её герой, её спасение. Чёрный чемоданчик, блестит, как новенький.
Жёнушка подлетает ко мне, когда я вкатил чемодан в номер. Глаза сияют, улыбка до ушей. Чмокает меня в щёку и хватается за чемодан.
Я замираю. Секунда. Она меня только что сама поцеловала?
Правда, в щёку, правда — на автомате, но всё равно. Ради чемодана, блять!
— Ого, — протягиваю я, прищурившись. — Значит, чтобы дождаться поцелуя от жены, нужно всего лишь чемодан привезти?
Ева замирает, щёки вспыхивают, но она тут же утыкается
