Дождь барабанил по крыше особняка, словно пытался выстучать код к нашей общей тайне. Я стояла перед зеркалом в спальне, поправляя прядь волос, выбившуюся из идеальной укладки. Чёрное платье с вырезом до поясницы облегало фигуру, как вторая кожа — доспехи для сегодняшней битвы. На туалетном столике лежал телефон с единственным сохранённым номером, а рядом — распечатанные фотографии. Снимки были постановочными: я лежала на своей кровати в полумраке, а силуэт у окна, обработанный в фоторедакторе, напоминал Пашу. Искусство лжи требовало совершенства.
Шаги в коридоре заставили меня замереть. Лёгкий скрип паркета, прерывистое дыхание — он всегда дышал так, когда нервничал. Мои пальцы сжали край стола, пока дверь медленно открывалась.
— Ты звал? — Паша замер на пороге, будто боялся, что ковёр о
