Кабинет отца всегда пахнул властью. Запах кожи дорогих кресел смешивался с ароматом сигар, которые он никогда не курил, но держал в стеклянном хьюмидоре для вида. Я стояла перед массивным портретом деда, чьи холодные глаза следили за каждым моим движением. За этой картиной скрывался сейф — чёрная металлическая гробница, хранящая секреты семьи Романовых. Мои пальцы скользнули по позолоченной раме, отыскивая скрытый механизм. Сердце билось так громко, что, казалось, его стук разнесётся по всему дому.
— Двадцать восьмое августа две тысячи пятого, — прошептала я, вращая циферблат. Каждый щелчок замка отдавался в тишине комнаты, как удар метронома, отсчитывающего последние секунды прежней жизни.
Почему именно эта дата? Потому что в тот день, за неделю до моего официального дня рождения, отец
