Я тебя тоже, толстушка

Глава 6. Я настолько дура?

"Сделай из себя того, в кого влюбилась бы сама."

***

Не думать. Проще было не думать. Не о нем. Не о том сообщении. Не о его насмешливом тоне и этих ледяных, слишком уверенных фразах, словно он знал меня лучше, чем я сама себя.

Мы с Дариной сидели в аудитории на втором этаже, в этой душной комнате с раскрашенными белыми стенами и деревянными дубовыми партами, ожидая начала пары по истории искусства. Сквозь щели в окнах пробивалось мутное утреннее солнце. Дарина грызла морковку, переложенную в розовый контейнер. Она делала это с таким видом, будто это кулинарный поединок, и она — чемпион.

— Боже, я так поправилась, — простонала она, щёлкая очередную палочку. — Ужас. Просто кошмар. У меня теперь не 42, а 45 килограммов! Понимаешь?! Я чувствую себя слоном!

Я кивнула. Не потому что согласна. Просто… что ещё я могла сделать? Я смотрела на неё и вспоминала своё сегодняшнее утро, когда не смогла натянуть любимый кардиган. Когда джинсы предательски впились в живот. Когда я отвернулась от зеркала, чтобы не видеть складку, появившуюся на спине.

— Это катастрофа, — продолжала она, и, несмотря на гримасу ужаса, в её голосе сквозила ленивая грация. — Мне срочно надо обратно на интервальное. Хочешь со мной? Попробуем вместе, будет веселее!

Я сглотнула. Сказать ей, что я каждую неделю пробую «вместе с кем-то»? С диетологами. С эндокринологами. С калькуляторами калорий и шагомерами? С приложениями, где я каждый день отмечаю, сколько воды выпила и сколько слёз пролила?

— Посмотрим, — натянуто ответила я и опустила взгляд на телефон.

Фейковый аккаунт снова пульсировал от внимания. "Лея" жила свою насыщенную, глянцевую жизнь. Сообщения от парней, словно бесконечный поток: кто-то предлагал купить билет на концерт, кто-то — отправить цветы, а один даже прислал фото татуировки с именем Лея. Я скользнула взглядом и выключила экран. Меня это уже не радовало.

— Ну что, как там твои пареньки? — усмехнулась Дарина, подперев подбородок рукой. — Гарем ещё держится?

— Держится, — я улыбнулась, хотя улыбка вышла какая-то усталая.

— Ага… — она прищурилась. — И ни с кем так и не встретилась? Ну ты даёшь, Иви. Столько поклонников, и все мимо.

Я пожала плечами.

— Не мой формат. Они слишком навязчивые.

— Или ты просто боишься? — вдруг сказала она мягко. — Знаешь… ты красивая. Просто ты это сама не хочешь видеть.

Я замерла. Повернулась к ней, стараясь сохранить лицо спокойным.

— Красивая? Я? — фыркнула я. — Дар, ты обалдела?

— А что? У тебя потрясающие глаза. Волосы шикарные. Губы — натуральные и пухлые. Просто… ты всё прячешь. Как будто боишься себя.

— Я не прячу, — солгала я. — Я просто не хочу выставлять себя напоказ. Это личное.

Дарина сделала паузу, посмотрела в мою сторону чуть дольше обычного. Я почувствовала, как на лбу выступил пот.

— Иви… — тихо сказала она. — Ты мне скажи честно. У тебя ведь есть кто-то? Ну… ты с кем-то переписываешься. Серьёзно. Я вижу.

— Это просто разговоры, — попыталась отмахнуться я.

— А почему ты так не хочешь встречаться? Слушай, я не лезу, но ты же не робот. Ты живая. Тебе хочется любви. Или хотя бы простого внимания. Почему ты от всего убегаешь?

Я открыла рот, чтобы ответить. И не смогла. Потому что если я скажу правду, хоть кусочек — она увидит весь этот гнилой клубок лжи. Увидит, что я — не героиня. Не Лея. Даже не просто Иви. А какая-то пугающе неидеальная, пугливая оболочка.

— Я просто не хочу, — прошептала я. — Я не готова.

Дарина кивнула, больше не настаивая. Она не была злая. Или глупая. Но была настоящая. В этом вся разница. Её не нужно было скрывать. Себя — да.

В аудиторию зашёл преподаватель, и тема сменился. История античного искусства. Афины. Статуи. Идеальные пропорции, высчитанные по золотому сечению. Я уставилась в окно, за которым шумела жизнь. Мне казалось, что эти статуи ближе к Дарине, чем ко мне. Я — не в мраморе. Я — в тени.

Но даже там, в этой тени, где я так старалась спрятаться, мне казалось, что кто-то всё равно смотрит. Словно чья-то тень висела надо мной, оценивая. Осуждая.

Я вздрогнула. И снова подумала: не думать. Проще не думать.

Но от себя не спрячешься. Даже в чужом профиле.

Пара закончилась, и как только преподаватель захлопнул журнал, аудитория наполнилась шумом голосов, звоном термосов, шелестом бумаг. Дарина уже договаривалась с кем-то о репетиции. Её глаза сияли, она, как всегда, светилась в центре внимания. Я кивнула ей, когда она махнула на прощание, и осталась одна.

Мои ноги сами повели меня прочь от толпы. Я шла по коридорам, выбирая более пустые, чуть затенённые. Те, в которых лампы мигают и плитка чуть скользкая. Мне нравились такие места — тут не нужно было натягивать улыбку, не нужно было казаться. Я просто шагала, слушая собственные шаги и надеясь, что тишина развеет шум в голове.

Но стоило свернуть за угол, как я услышала шёпот.

— …ты уверен? — голос парня, взволнованный.

— Да говорю тебе, она подойдёт. Только не затупи сейчас.

Я напряглась. Уловила, как боковым зрением кто-то быстро переглянулся, идущие сзади шаги ускорились. Я уже знала этот ритм — шаги, приближающиеся ко мне не просто так. Шаги, за которыми следует унижение. Или подножка. Или смех.

Я сжалась, сердце застучало. Руки вспотели. Но не убежать — нельзя. Я замедлила шаг, готовясь. «Сейчас начнётся. Опять.»

Один из парней, высокий и худой, подошёл ко мне с неуверенной ухмылкой.

— Эй, привет. Слушай… у тебя есть дополнительные занятия?

Я моргнула. Что?

Он повторил:

— Дополнительные занятия. Есть у тебя?

Я ожидала всего. Даже фразы вроде «нам нужно больше пространства, ты перекрываешь коридор». Но… не это. Я сглотнула.

— Нет, — честно ответила я.

— Отлично! — он резко приободрился и, к моему ужасу, положил руку мне на плечо. Не грубо. Даже как будто дружелюбно. — Пошли с нами. Быстро!

— Что?! Подождите, вы кто вообще?.. — начала я, но второй парень уже открыл дверь в одну из аудиторий и, кажется, подбадривал первого жестами.

Меня почти насильно, но всё ещё весело, втащили в небольшую тёмную аудиторию. На сцене — старая кулиса, запах пыли и дерева. В первом ряду сидел мужчина лет сорока с сединой на висках и серьёзным лицом. Его взгляд поднялся на нас, и он отложил блокнот.

— Мы нашли девушку! — с гордостью заявил тот, кто меня привёл.

— Это и есть…? — начал преподаватель.

— Да-да! Вот она! Подходит же? Ну… точно интересный типаж.

— Простите, — я, наконец, вырвалась из ступора, — но кто вы такие и что, чёрт возьми, происходит?

Мужчина встал. Он был невысоким, но держался прямо, строго.

— Меня зовут Алекс. Я преподаватель сценической речи. Через месяц у нас этюд. Маленькая постановка по итальянской новелле. Нам не хватало одной девушки.

— И вы решили вытащить первую встречную?! — я почувствовала, как жар поднимается к щекам. — А если бы я была из другого факультета? Или вообще уборщицей?

— Но ты не уборщица, — вмешался парень, — и ты студентка. Просто мы видели, как ты сидела одна. А у тебя… подходящая внешность. Ну… не как у всех.

Я не знала, обижаться или благодарить. Подходящая внешность? Это было «толстая, но нам сойдёт» или «нам нужна необычная героиня»? Я выпрямилась.

— Спасибо, конечно, но я не актриса. Я…

— Ты студентка актёрского. В этом колледже нет «не актёров». Все — участники. Справишься. Там будет небольшой монолог, танцевальный элемент, эмоции. Мы дадим текст. Ты справишься, — уверенно сказал препод.

— Почему именно я? — прошептала я.

— Потому что у тебя очень выразительные глаза, — серьёзно ответил он.

Я растерялась. Что-то внутри дрогнуло. Я не помнила, чтобы кто-то смотрел на меня так… будто видел не только внешность. А глубже.

— Я подумаю, — пробормотала я.

— Подумай, — кивнул он. — Но не слишком долго. У нас репетиции завтра в шесть. Если придёшь — значит, согласна. Не придёшь — не страшно. Но я бы хотел, чтобы ты пришла.

Парни кивнули, и один из них даже протянул мне бумажку со временем. Я машинально взяла.