Стас
Подхожу к подъезду Риши Мариновны ровно в одиннадцать. Пунктуальность не мой конек, но сегодня я хочу произвести хорошее впечатление, так что стараюсь. Правда, через десять минут, когда чувствую дыхание приближающейся зимы под курткой, понимаю, что зря стараюсь. И у меня ведь даже нет Ришиного номера телефона, чтобы позвонить и узнать, все ли в силе. А может, она меня просто развела? С нее станется! Если честно, наши игры меня уже порядком вымотали, плюс еще и творческая бессонница. В общем, я устал...
На улице зверски похолодало за эту ночь. Кажется, скоро может выпасть первый снег. Рука снова тянется к пачке сигарет. Успею подымить еще один раз, пока она не вышла, или пока я не послал все это к чертям. Отметаю мысль, что Риша в очередной раз меня надула. Не хочу думать об этом
