Навигация с выбранными файлами cookie
При посещении нашего веб-сайта, с вашего согласия, мы будем использовать файлы cookie, позволяющие нам собирать данные для агрегированной статистики, чтобы улучшить наш сервис и запомнить ваш выбор при будущих посещениях. Политика использования файлов cookie & Политика конфиденциальности
Уважаемый читатель! Мы используем файлы cookie, чтобы поддерживать бесперебойную работу нашего сайта и предоставлять вам персонализированный контент, который наилучшим образом отвечает вашим потребностям. Мы стараемся обеспечить для вас максимальное удобство при использовании нашего сайта для чтения. Вы можете в любое время изменить свои разрешения для настроек файлов cookie ниже.
If you would like to learn more about our Cookie, you can click on Privacy Policy.
Ваши настройки файлов cookie
Необходимые настройки файлов cookieВсегда активны
Глава 63
Стивен Миртон Голова гудела, как после взрыва. Словно кто-то положил туда гнездо шершней, а потом попытался его заварить кипятком. Глаза отказывались открываться, но отекшие веки всё же дрогнули. Сквозь мутную пелену он увидел… решётку. Не декоративную. Самую настоящую, вонючую, с облезлой краской и засохшими следами чужой тошноты. Запах вокруг был кстати соответствующий. Он пошевелился и тут же застонал — затылок разрывался от боли. Но все равно попытался встать. Он зашипел от боли, при малейшем движении. Живот пульсировал тупой, навязчивой болью. Каждый шаг отзывался внутри горячим жжением, как будто мышцы пресса растянули, потом забили, потом снова растянули. Он приподнял майку и поморщился: на животе расплывался внушительный синяк, больше похожий на карту мира. — Что за хрень?.. —
- Писатель
- chap_listСодержание
- likeДОБАВИТЬ
