Пьяная утка

Одиннадцатая глава

      Мне ста­ло страш­но. Чес­тно. Нет, я, ко­неч­но, бы­вала на го­род­ских праз­дни­ках и фес­ти­валях, нес­коль­ко раз ез­ди­ла в Лон­дон на кон­церты, да и во­об­ще мог­ла пох­вастать­ся при­лич­ным опы­том на­хож­де­ния в тол­пе. Но ког­да она не­сёт­ся на те­бя це­ленап­равлен­но, ста­новит­ся страш­но. Том от­то­чен­ным дви­жени­ем за­вёл ме­ня за спи­ну и под­нял дру­гую ру­ку, при­зывая пок­лонниц при­тор­мо­зить. Стран­но, но это по­дей­ство­вало. Те, кто нес­лись пер­вы­ми, сму­щен­но ос­та­нови­лись, ос­таль­ные, сбив­шись в ку­чу, пы­тались выг­ля­нуть из-за спин тех, ко­му по­вез­ло боль­ше.

      — Мис­тер Мэддисон! Мож­но ваш ав­тограф?

      — Мис­тер Мэддисон! Од­но фо­то!

      — И со мной то­же!

      — А мож­но под­пи­сать для мо­ей ма­мы, она ва­ша пок­лонни­ца!