Фелиция
Утро было тёплым . Воздух плотный, лес влажный , а трава блестела под солнцем - будто всё в этом утре дышало прошлым . Я вышла рано . Не сказала никому . Не брала телефон . Только тёплый свитер и дорожку в голове, ту самую, что вела к поляне .
Я шла долго. Каждый поворот - как шаг в воспоминание . Каждая ветка - как строчка из старого письма, что до сих пор горит в груди .
И вот она. Поляна. Та же. Нетронутая . Трава высокая . Берёзы на краях . И та самая старая ель, под которой он однажды сказал: «Если ты позовешь - я приду.»
Я села на землю . Сначала просто молчала . Потом закрыла глаза. И в голове - его голос. Не яркий. Не вспышкой. А как отголосок , как будто воздух здесь помнит его дыхание .
Мне не было больно . Но . . . пусто. Я уже не та, кто рвется за ним . Я не девочк
