Вероника, бледная, но уже успокоившаяся от первичного шока, быстро скинула мне ссылку, её пальцы дрожали, когда она протягивала мне свой старенький планшет. Это был электронный дневник. Не книга, ещё не опубликованный роман, а, судя по всему, черновик, заметки, мысли, формирующиеся в историю, разрозненные, но живые, пульсирующие энергией. Автор был анонимным. Но для меня это не имело никакого значения. Я знал, кто она. Я знал её почерк, её неповторимый стиль, её уникальный взгляд на мир. И её мир. Наш мир.
Я открыл ссылку, и первые же строки ударили меня, словно удар молнии, пронзивший мою душу, вызвав в ней бурю эмоций. Там была она. Её взгляд. Её голос, звучащий в моей голове так же ясно, как когда-то в шатрах моего Нидуса, когда она рассказывала мне свои удивительные истории. Я читал в
