Солнечный свет, просачивавшийся сквозь жалюзи кабинета Кристиана, рисовал на столе полосатые тени, напоминающие тюремную решётку. Я сидела, сжимая в руках конверт из университета с золотым тиснением, ощущая, как его уголки впиваются в ладони. Кристиан стоял у окна, спиной ко мне, медленно размешивая ложечкой сахар в эспрессо. Звук металла о фарфор резал тишину, как нож.
—Ты должна благодарить меня, — произнёс он наконец, не оборачиваясь. Его голос звучал сладко, как сироп, но в каждом слове чувствовалась стальная хватка. — Никто не верил, что куколка с идеальным дневником способна на большее, чем зубрёжка учебников.
Я провела пальцем по фамилии декана, вытесненной на плотной бумаге. Его рекомендательное письмо лежало поверх моего досье — толстой папки с оценками, грамотами и фотографиями
