Солнечные лучи, пробивавшиеся сквозь жалюзи учительской, рисовали на стене полосатые тени, напоминающие тюремную решётку. Я сидела на краю стола, мои пальцы нервно перебирали край учебника по истории Средневековья, где на странице 127 красовалась заметка его почерком: «Страница твоего падения». Кристиан стоял у доски, медленно стирая мелом даты сражений, будто стирал границы между прошлым и нашим настоящим. Его рука двигалась плавно, как у хирурга, вскрывающего старые раны.
—Повтори дату битвы при Гастингсе, — произнёс он, не оборачиваясь. Голос звучал спокойно, но в каждом слове чувствовалась стальная хватка.
—1066 год, — ответила я, стараясь, чтобы голос не дрогнул.
Он резко развернулся, бросив тряпку на стол. Пыль взметнулась в воздухе, закружившись в луче света, как микроскопические
