Кабинет истории казался меньше в тишине после уроков. Солнце садилось за горизонт, окрашивая стены в кроваво-красные тона, а тени от стеллажей с книгами вытягивались, как длинные пальцы, цепляющиеся за мои ноги. Кристиан Уокер сидел за своим столом, перебирая стопку моих работ, помеченных красными пометками. Каждый лист шелестел, будто обвиняя меня в несовершенстве. Я стояла у двери, не решаясь приблизиться, пока он не отложил папку в сторону и не посмотрел на меня тем пронзительным взглядом, от которого по спине пробегали мурашки.
— Закрой дверь, — произнес он, не повышая голоса, но интонация не оставляла места для возражений.
Я повиновалась, щелчок замка прозвучал громче, чем ожидалось. Воздух в комнате стал густым, пропитанным запахом старых книг, его одеколона и чего-то еще — опасног
