Тишина в камере была густой, как смола. Я сидела на холодном бетонном полу, прижимая колени к груди, и пыталась сосчитать трещины на стене. Их узор напоминал карту моих ошибок: извилистые линии вели к Дамиану, Кристиану, к тем, кого я не смогла спасти. На запястьях остались следы от наручников — фиолетовые кольца, будто мне надели браслеты из синяков. Они говорили, что я соучастница. Что мои статьи — часть перформанса, а блог — прикрытие для арт-преступлений. Но хуже всего было другое: где-то в этом же здании, за такими же стенами, находился Кристиан. И я не знала, жив ли он.
На третий день ко мне пришла адвокат. Женщина в строгом костюме с папкой, полной фотографий. На них — я в галерее с ножом, я у горящего склада, я рядом с Дамианом на той роковой выставке.
— Вам предъявят обвинения в
