Тишина в подвале галереи была густой, как смола. Дамиан сидел на стуле, его руки скручены за спиной, а на губах застыла усмешка. Кристиан медленно ходил по кругу, в руках — пистолет с единственным патроном. Я стояла у стены, чувствуя, как холод кирпичей проникает сквозь тонкую ткань платья. Воздух пах порохом и ладаном — на полках стояли статуэтки богов, наблюдавших за нашей игрой.
— Ты всегда любил драматизм, — протянул Дамиан, следя за пистолетом. — Помнишь, как мы разыгрывали сцены из греческих трагедий для отца? Ты тогда плакал, когда пришлось «убить» меня.
Кристиан резко остановился, приставив ствол к его виску. — Это не игра.
— Всё — игра, брат. — Дамиан наклонил голову, будто подставляясь под пулю. — Даже она… — он кивнул в мою сторону, —…твоя лучшая актриса. Правда, Луиза? Ты ве
