Тяжёлые портьеры в кабинете Кирилла едва шевелились от сквозняка, пропуская лишь тусклые лучи закатного солнца. Ольга стояла у мраморного камина, её пальцы судорожно сжимали край полки, где когда-то стояли семейные фотографии в серебряных рамках. Теперь там лежали только папки с документами и хрустальная пепельница, полная окурков с алой помадой. Кирилл сидел за столом, медленно перелистывая страницы её дневника, который нашёл в тайнике под половицей. Каждый шорох бумаги отзывался в её теле холодной дрожью.
— «Сегодня он снова смотрел на меня так, будто хотел разорвать на части», — прочёл он вслух, подняв глаза, в которых смешались насмешка и нечто похожее на боль. — Поэтично. Но неверно.
Он встал, и его тень, удлинённая последними лучами солнца, накрыла Ольгу целиком. Она отступила, чув
