Дождь стучал по крыше старого сарая, где Ольга пряталась уже третий день. Запах прелого сена и машинного масла смешивался с ароматом мокрой земли, просачивающейся сквозь щели в стенах. Она сидела на ящике из-под инструментов, завернувшись в промасленный брезент, и в сотый раз перечитывала письмо матери, найденное в сейфе. Слова расплывались перед глазами, но их смысл врезался в память навсегда: «Он не виноват в том, что стал таким. Мы все сделали его монстром».
Даниил принёс еду на закате. Его плащ струился водой, оставляя лужицы на грязном полу. Он молча протянул ей свёрток с чёрным хлебом и сыром, но Ольга отодвинула еду, продолжая смотреть на фотографию Кирилла и матери, сделанную в их общей лаборатории.
— Тебе нужно есть, — хрипло произнёс Даниил, садясь на перевёрнутое ведро. — Мы у
