Я смотрела в зеркало, пальцы скользили по холодной глади стекла, пока воспоминания не накрыли меня с головой.
Мне было семь.
Мы с Деймоном спорили. О чём — уже неважно, но я помню, как яростно отстаивала свою правоту, как сжимала кулаки, как верила, что не проиграю.
Но проиграла.
И его желание.
Он не захотел ничего материального. Ни сладостей, ни игрушек. Он захотел выставить меня на посмешище.
— Станцуй для меня, — сказал он тогда, с той самодовольной усмешкой, что так раздражала меня всегда.
Он думал, что мне будет стыдно. Что я покраснею, начну заикаться, отступлю назад.
Но я никогда не отступаю.
Я вышла вперёд.
Ночь окутывала нас, полная луна сияла в вышине, а я стояла перед ним, в синем платье, которое колыхалось от каждого моего движения.
И я танцевала.
Не для него.
Для
