XXIII
В девятое купе я постучал, но, не дождавшись ответа, открыл дверь и вошёл.
Кирилл Иванович работал. Он печатал что-то на персональном компьютере: длинные пальцы быстро бегали по клавиатуре. Стариком его можно было назвать лишь с натяжкой: мощный мужчина лет шестидесяти с только начинающей седеть шевелюрой.
Шот мельком глянул на меня и продолжал работать.
— Картины на стенах, — буркнул он.
На стенах купе действительно висели картины. Некоторые изображали пейзажи, некоторые были абстракциями. Но, переведя взгляд на одну из них, я вскрикнул.
Небольшой, не больше бумажного листа холст изображал Машино купе таким, каким я его видел во сне. Всё было так: окно с домашней занавеской, диван, коврик на полу, кружевной абажур. Единственное маленькое отличие заключалось в том, что на п
