Стас прислонился к стене и осмотрелся, насколько это позволяла царящая здесь темнота, лишь слегка рассеиваемая удаленным светом улицы – фонарей и окон домов в переулке. Комната была небольшой, в два окна. Стекло в одном из них почти полностью цело, другое оказалось забито фанерой, а из щелей торчало какое-то тряпье. Для того чтобы прогреть помещение, таких предосторожностей, конечно, явно было недостаточно, но, по крайней мере, они защищали комнату от ветра и сквозняка – а это уже немаловажно.
– Это мой дом, – с какой-то даже гордостью в голосе заявила девочка.
– И сколько вас тут живет? – вяло поинтересовался Стас.
– Кого это «вас»? – тут же с вызовом переспросила она.
Слово «бомжей» уже готово было сорваться с его языка, но Станислав в последний момент сдержался.
– Ну, я ж не знаю,
