Детектив. Дело №2. "В поиске индиго"

Обезглавленные подростки

Предвестником следующего утра стали вновь серые тучи, натянувшие небосвод от горизонта до горизонта. Хоть окна и были плотно закрыты, но Фитцжеральд ощущал уличный холод.

«Опять ужасная погода... Когда, просыпаясь этим летом, меня будут встречать солнечные лучи...»

Он прижался ближе к спящей Милене, чтобы почувствовать ее тепло. После этого совсем расхотелось вставать.

«Нужно сделать сегодня выходной», - не успел он завершить мысль, как на его мобильный поступил звонок.

Сделав глубокий вздох, он встал с кровати и начал искать телефон в карманах одежды. Милена, не открывая глаз, перевернулась и будто не замечала происходящего.

- Да, я Вас слушаю.

- Доброе утро, мистер Фитцжеральд. Вас беспокоит Люси Анджело, главный врач психиатрической больницы «Ломпак».

- Доброе утро, я Вас узнал, - огненно-рыжая женщина в белом халате предстала в его сознании. - Что-то случилось?

- Случилось нечто ужасное... Это не телефонный разговор. Вам необходимо приехать в больницу и увидеть все своими глазами.

- Буду через час.

Уютная комната гигантских размеров с вывешенными фотографиями Милены и ее клиентов, различных рас и возрастов, с индивидуальными прическами бросилась в глаза детективу, пока он одевал штаны. Все фотографии висели на фиолетовой стене. Гамма цветов и изображений стилистического искусства успокоила детектива на мгновение, обездвижив его. Однако профессиональное любопытство и ответственность перед начатым делом взяли вверх.

Голод его не беспокоил, приняв десятиминутный душ и накинув вчерашнюю одежду, детектив вышел из квартиры, не разбудив спящую хозяйку.

Асфальтово-каменный город, пропитанный бесчисленностью легенд и историй, которые кто-то опишет в стихах, в биографии, в сюжетах фильмов, в газетных статьях или перескажет устно, в надежде на сохранение, до сих пор творил историю. История писалась постоянно - с восходом солнца и с его закатом, порой ночная смена была даже увлекательнее дневной.

То, что произошло этой ночью, повергло в шок всех сотрудников психиатрической больницы.

Пока детектив неспешными шагами шел по большому коридору «Ломпака», ему встречались кроме медсестер, с поникшими лицами, полицейские, опрашивающие практически всех к ряду.

«Дурной знак», - подумал про себя Алекс. У палаты Гарри Фитча толпились врачи, полицейские и медицинские эксперты. Щелканье фотоаппаратов слышалось далеко до подступов к палате.

- Извините, сюда посторонним нельзя, - преградил ему дорогу молодой полицейский.

Детектив уже было потянулся за значком, как коренастый чуть полный лейтенант, стоящий на пороге палаты, окликнул полицейского:

- Сержант, пропустите его. Он частный детектив Алекс Фитцжеральд.

- Тот самый? - удивленно переспросил полицейский и протянул ему руку. Алекс крепко сжал ее и направился в палату.

- Что там, Митч? - обратился он лейтенанту, но, взглянув на кровать, все понял и без объяснений.

Обезглавленное тело Гарри Фитча покоилось на белоснежной скатерти. Маньяк повеселился на славу. Кровь фонтаном была разбрызгана по постельному белью, по мебели, по умывальнику. А ведь только вчера он проводил допрос в этой комнате. Холод и отвращение смешались внутри детектива. Тошнота подступила к горлу, а запах крови еще больше усилил это чувство. Но он сдерживался. Опустив глаза в пол, ему бросилась лужа рвоты:

«Не все стойкие, как я» - подумал про себя детектив.

- Что не видишь? Ему чего-то не хватает. Ах, точно - головы.

- А другие?

- Та же картина. Мать его. Коллекционирует он их что-ли.

- Как все произошло?

- Никто не знает... - лейтенант вытащил гавайскую сигару и начал водить ею под носом, чтобы хоть как-то сбить запах крови. - Ночью выключился свет в период с 2:30 до 3:30. Учитывая, что такое происходило частенько, никто толком не придал этому значения. Пока охрана возилась в течение часа с трансформатором, а он тут в добрых полмили отсюда, в самом здании остались четыре медсестры и один охранник. В это время он и развлекался. Псих чертов. Мать его.

- Зачем ему их головы? - Алекс по полицейской привычке лишь задавал вопросы, но лейтенант, в прошлом еще начинавший с ним с трущоб Нью-Йорка, не обращал на это внимания, просто отвечая на них.

-  Не знаю, Алекс. Могу только догадываться. В военной инженерии разрабатывается устройство, способное воспроизводить даже по мертвому мозгу информацию и кадры мыслей человека. Возможно, убийца в курсе разработок, и чтобы обезопасить себя, забрал их головы. Тем более, как сказала Люси Анджело, состояние детей стабилизировалось. Ни сегодня-завтра они бы все вспомнили. Так же возможно убийца знает и про тебя... Ну, про твои фокусы с прочтением мыслей и прочей хиромантией. Поэтому не исключено, что он прознал и о том, что именно ты занимаешься этими подростками. А может он просто псих, который копит головы своих жертв, как трофеи. Черт их пойми этих маньяков...

- А когда их тела отправят к коронеру?

- Через час... А что ты там хочешь найти? Предварительно их зарубили топором, на их запястьях обнаружены надписи, сделанные маркером черного цвета.

- И что на них написано? - Алекс вынул из внутреннего кармана записную книжку.

- Гарри Фитч, единственный чье имя мы пока знаем, надпись на запястье руки «+4», подросток номер один надпись «-2», подросток номер два «+2», девочка-подросток «-1» .

- Не знаешь, что значит? - убирая блокнот во внутренний карман, спросил Алекс.

- Понятия не имею. Но двери не были взломаны, а открыты ключом. Никто даже в соседних палатах не слышал шума. Кроме разговоров. Разговаривал мужчина, но дети не подняли шума, скорее всего они знали убийцу. Может, он один из местных санитаров. Возможно, просто прикинулся и из-за этого они без каких-либо подозрений приняли его. Пока ничего не понятно.

- Есть подозрение, что он накачал их снотворным? - предположил детектив.

-НЕ ЗНА-Ю! - протянул Митч. - Вот поэтому и существуют коронеры.

- Спасибо, Митч, -  поблагодарив лейтенанта, он вытащил сенсорный телефон новой модели.  -  Ты не против, если я тут сфотографирую все.

- Фоткай. Я знаю о твоих сексуальных наклонностях, поэтому тебе можно, - пропуская вовнутрь комнаты детектива, сказал полицейский. - Только не измажься тут и не клади в карман вещественные доказательства. Сержант, - обратился он к полицейскому, не пропускавшему на подступах к палате Фитцжеральда.

- Да, лейтенант, - отозвался тот.

- Проверьте содержимое карманов у мистера Фитцжеральда, после окончания исследования. Если в его кошельке будет больше ста долларов, то изъять и ко мне на стол. 

Сержант ответил ему легкой улыбкой, понимая шутку. Хотя в таком месте и при таких обстоятельствах она была вовсе не уместной.