— Почему-то я решил, что сволочам можно доверять, — Форд усмехается. — Кристофер говорил мне, что это плохо закончится. — МакМиллан поднёс к губам зажигалку и поджёг сигарету, накрывая ладонями от ветра. — А я хотел денег. И вот, к чему нас это привело...
— Кому ему? — Нетерпеливо спросила я, смотря только на друга. На то, как он дрожит и нервно сглатывает. Его пальцы трясутся, когда он вновь подносит сигарету к бледным губам.
— Айзеку. Он втянул нас во всё это дерьмо...
Сиэтл. Пять лет назад.
Кристофер вдохнул морозный воздух через нос, а затем подул себе на ладони, пытаясь согреться. Его тёмные волосы покрылись лёгким инеем. Эта зима была не очень холодной, но ледяной ветер создавал ощущение, что такой мороз продержится долго.
— Где твой папаша? — Недовольно спросил Форд, стоя у с
