Париж. Три года назад.
Госпиталь. 11:00 pm.
Холод. Словно он один в огромной комнате, а вместо пола и стен - снег. Кристофер лежит на полу, раскинув руки в стороны. Кто он? Он не помнит ничего. Даже себя. Парень словно чистый лист, который скоро непременно запачкают. Нет ничего. Ни обрывков воспоминаний, ни голосов, что кричат; один громче другого. Кристофер Стивенс стёрт. Без сознания он пролежал пять месяцев. Белокурые волосы растрёпаны, веки красные, а губы бледно-розовые и потресканы. День за днём в ледяной комнате. А когда этот милый парень внезапно открыл глаза, то почти задохнулся. Всё в этом мире было так не знакомо. Его память, словно одна фотография. И теперь, она разорвана, острыми когтями, диким зверем. Жизнью.
— Как вы себя чувствуете? — Спросила тогда хорошенькая медсестра
