Бьянка
- Думаешь, что сможешь сломить меня? - спрашиваю, когда дьявол обрабатывает мои пальцы перекисью. - Меня от тебя тошнит.. Я никогда не захочу быть с тобой.. - у меня появляется ощущение, что из моего рта плещет кислотой. Даже губы немного покалывают.
- Не нужно быть со мной. Нужно быть на мне. - хмыкает, дуя на раненое место. Неужели дьявол может сочувствовать? Сомневаюсь. Скорее это маска давления, которая слетит, как только он получит желаемое. Но он его не получит. Только через мой труп. - Если бы ты была уверена, что не позволишь трахнуть себя, то не повторяла бы это как мантру. Поэтому выглядишь крайне жалко. - отпускает мою руку, закрывая чемоданчик с аптечкой.
- Не думаю, что выгляжу жальче, чем взрослый мужчина, выпрашивающий секс. - подмигиваю, разворачиваясь на пятках,
