Собственность бандита

Бомба замедленного действия

Агния.

- Где этот хлыст, который собрался женить меня, против воли?! - Хватаю проходящего мимо мужчину, и затаскиваю в кладовку.

Высокий, на голову выше меня, а то и больше. Короткие каштановые волосы, зачёсанные назад, карие глаза с чёрной, узорчатой радужкой и небольшая щетина. Хотя, скорее даже бородка. Широкоплечий, рубашка облепила мускулы, как вторая кожа. Не удивлюсь, если он начальник охраны того хмыря, который хочет взять меня в жёны.

- Хлыст? - Он ухмыляется одним уголком губ, осматривая меня с интересом. - А.. - Понимая. - Вышел в туалет.

- Ты ему кто? - Щурюсь. Не хватало, чтобы он сдал меня с потрохами.

- Охранник. - Отвечает, немного подумав.

- Ну значит слушай, охранник. Ты обязан увести меня отсюда. Я заплачу в два раза больше. Я все эти свадьбы по договору на дух не переношу. Мне нужно сбежать..

- Хорошо... - Соглашается, улыбаясь. Очень быстро, мне даже не приходится его упрашивать.

- Хорошо? - Вскидываю бровь. - Так просто?

- Почему бы не помочь красивой девушке, ещё и за двойную сумму? - Ухмыляется. Ну действительно. Кто бы не повёлся на деньги. Тем более такие люди, как подчинённые. Да в принципе всем хочется получить приличный куш.

- Серьёзно? - Уточняю на всякий случай. - Ты что-то скрываешь, бородач? - Приближаюсь, вставая на носочки. От чего-то по позвоночнику пробегают мурашки, но я на них не реагирую. - Говори.

- Девочка, ты в своём уме? - Касается пальцами моего подбородка. Радужка его глаз темнеет, делая их ещё красивее. - Я не очень-то и заинтересован. Не хочешь, я пошёл.

- Ладно, не кипятись, бородач! - Отступаю, улыбаясь. Не хватало потерять такого сговорчивого мужчину. - Завтра вечером папа с мамой уезжают на встречу с каким-то политиком, который вконец зажрался, и у тебя будет шанс меня выкрасть. Номер свой дай. - Достаю телефон.

- Я сам тебе позвоню. - Давится. - Украду твои цифры у босса.

Чего, блин?

- Ты идиот? Если я могу записать сейчас твой номер или дать свой, зачем тебе его красть? - Фырчу. Ну что за придурок такой. Вроде взрослый мужик...

- Свой телефон я наизусть не знаю. Твой не запомню. Телефон в машине. - Отвечает спокойно.

- Действительно. Идиот. - Заключаю.

Поднимаюсь на носочки, хватаясь за ворот его рубашки. Начинаю расстёгивать, выуживая пуговицы из отверстий.

- Решила расплатиться по-другому? - Обжигаешь мою щёку горячим дыханием. В животе что-то тихонечко взрывается, словно пузырики газировки.

- Ещё раз подумаешь в эту сторону, и я скажу отцу, что ты хотел меня изнасиловать. Он тебе х**н отрежет. - Фыркаю. Достаю из кармана шариковую ручку, и быстро пишу номер своего телефона на его коже. Горячей багряной коже. - Кстати о хрене. Передай своему боссу, пусть на него сходит.

Кивает, ничего не отвечая. Возвращаю пуговицы на место, и выталкиваю его из кладовки. Вопрос решён. Свадьбы не будет. Меня поймать не удастся.

Когда родители вчера сообщили, что нашли мне состоятельного женишка, за которого я обязана выйти замуж, я офигела. Думала, в двадцать первом веке таким уже не занимаются. Браками по договору. Но нет, они были серьёзнее самого серьёзного на планете.

Естественно, изначально я просто пошла в отказ, закатила истерику, но это не помогло. Потом пригрозила у***ь себя, если они это сделают, но никто и глазом не моргнул. Конечно, они были уверены, что я такое не сделаю. Я же не дура.

Последней надеждой был вчерашний вечер, когда я собрала вещи и попыталась улететь к бабушке в Норвегию. Но не вышло. В аэропорту меня перехватили, привезли домой и заперли в комнате.

А сегодня в голову пришёл новый план. О том, что мне нужен кто-то ещё. И человек моего женишка — лучший выбор, потому что он много о нём знает. Наверное.

Через некоторое время выхожу посмотреть на своего благоверного, но в гостиной никого, кроме родителей, нет.

- Ну и где этот денежный старпёр? - Фыркаю, вертя головой. В туалете что ли до сих пор торчит...

- Не дождался тебя. Ушёл. Приедет послезавтра. А ты, что, передумала? - Ухмыляется отец.

- Ещё чего! - Вздрагиваю подбородок. - Я просто вышла ему гадостей наговорить, ну раз уж он ушёл, то будет время придумать матерный стишок в его честь!

- Агния! - Вскрикивает мама.

- Что? Вы же не думаете, что я смирюсь и буду целовать его старую задницу?

- С чего ты вообще взяла, что он старый? - Интересуется родительница, махая на себя книгой.

- Вы сами сказали — состоятельный. А состоятельный, значит старый. Он же не актёр... Или хотите сказать, он мой ровесник?

- Ну... Старше... - Невнятно отвечает папа. - На десяток, может, может на...

- Два десятка, да? - Злюсь. - Я думала, вы меня любите. Честно. А вы... Я вас ненавижу...