Тени от канделябров дрожали на стенах, как испуганные птицы. Я прижалась спиной к холодным бутылкам в винном погребе, пытаясь заглушить стук сердца. Александр стоял в полуметре, его дыхание — неровное, прерывистое — смешивалось с запахом старого дерева и забродившего вина. Где-то наверху, за толстой дверью, раздавались шаги Ричарда. Его голос, низкий и маслянистый, просачивался сквозь щели:
— Эмилия! — Он растягивал мое имя, словно пробуя на вкус. — Ты же знаешь, я не люблю, когда гости прячутся.
Александр метнул взгляд на винтовую лестницу, ведущую вглубь погреба. Его пальцы сжали моё запястье, оставляя белые отпечатки.
— Вниз, — прошептал он, толкая меня к узкому проходу. — Там есть комната для дегустаций.
Мы спускались, едва касаясь ступеней. Каждая бутылка на полках казалась глазом
