О боже, дай мне сил противостоять этому соблазну.
Я отступаю — шаг, ещё шаг, пока не упираюсь спиной в прохладную стену. Расстояние между нами ничтожно, но я отчаянно пытаюсь создать хоть какую‑то границу.
На мне — его футболка. Просторная, мягкая, едва прикрывающая бёдра. И ничего больше. Я без трусиков. Мы одни. Совершенно одни в этой залитой солнцем комнате, где пахнет кофе и его кожей, где каждый вздох отдаётся эхом в ушах.
Но кругом ещё целый мир. Мир, который он, кажется, не видит. Не замечает. Не хочет замечать.
Как не замечает гипс на моей руке — след падения с крыши, случившегося всего неделю назад. Как не видит повязки на своём плече — напоминания о той же катастрофе. Мы оба ранены. Оба ещё не оправились. Но для него это, похоже, не имеет значения.
Сейчас, когда он уже столь
