Вкус вишнёвой лжи - 2

Ложь 9. Ира

Поверить не могу, что стою недалеко от работы, кутаясь в шарф и пытаясь посильнее натянуть его на лицо, чтобы мороз перестал жалить щёки, и при этом нервно достаю телефон, проверяя время. Сердце трепещет словно ненормальное, голова идёт кругом лишь от одной мысли, что вот-вот сюда должен приехать Стас. О чём мне с ним говорить и как вообще реагировать на его присутствие? Последний раз мы с ним виделись в моей квартире, пока дверь за ним не закрылась, а парень не превратился в воспоминание.

На улице темно и жутко холодно, но огни ночного города не позволяют мне потеряться. Я жду долго. По крайней мере, мне так кажется: мороз пробирается под одежду, заставляя дрожать и подпрыгивать на месте. Чёрт меня дёрнул согласиться на встречу со Стасом. Сейчас бы уже домой ехала, в тепло. Разогрела бы картошечку и приняла бы душ. И под одеялко. А не вот это вот всё.

Скворецкий опаздывает: уже начинаю думать, что меня нагло динамят, пока неподалёку не тормозит чёрная затонированная тачка, после чего открывается задняя дверь, и я вижу улыбающегося Стаса. Медлю. Оглядываюсь по сторонам, словно подозревая, что за мной могут следить, и только после этого забираюсь в авто.

- Привет, - улыбка невольно трогает губы.

Я осматриваю салон из чёрной точно не дешёвой кожи, замечаю небольшой телевизор и даже бутылки с алкоголем. Пахнет вкусно, чем-то сладким словно выпечка, а ещё здесь очень тепло: я позволяю себе расслабиться и отогреться. Водитель трогается с места и плавно ведёт авто в сторону главной дороги, мужчина на переднем пассажирском, видимо, охранник, смотрит на меня в зеркало заднего вида.

- Извини за опоздание, пробки, - откидывается на сидение, смотрит на меня.

- Ничего, - отмахиваюсь. – Выглядишь здорово.

Разглядываю Стаса, скользя взглядом по его костюму и слегка небрежной причёске. В распахнутом чёрном пальто Скворецкий выглядит чертовски привлекательно, и с трудом можно узнать в этом человеке того бунтаря, который развлекался на вечеринках и гонял по городу на мотоцикле. Сейчас передо мной не просто школьник с богатыми предками, а действительно статный бизнесмен. Даже звучит смешно.

- Ага. Если бомжа в костюм нарядить, он тоже будет выглядеть здорово, - коротко смеётся. – Я только что со скучного вечера в честь открытия филиалов в Китае, думал, никогда оттуда не свалю.

- Важная шишка, - улыбаюсь. – А как вообще у тебя дела?

Пожимает плечом, начиная постукивать пальцами по обивке сидения. Облизывает губы и бегло осматривает салон, наверное, пытаясь подобрать подходящие слова.

- Нормально, - вздыхает. – Постоянно в офисе торчу. Встречи, контракты, проекты и прочая ересь. Дома редко бываю.

Киваю.

- Да у меня тоже не весело, - улыбаюсь. – В основном работаю, а в свободное время готовлюсь к экзаменам. Конечно, никаких светских вечеров, как у тебя, но…

Мы оба смеёмся, а потом я неловко замолкаю, потому что понятия не имею, о чём вообще можно говорить с человеком, с которым ты прожила в одной квартире больше недели, но так и не призналась в своих чувствах. Теперь же всё это кажется невероятным сном, не более.

- Да… - Стас задумчиво чешет нос. – Сейчас особо не повеселишься. Я даже скучаю по вечному нытью Тёмы, когда я вел себя слишком антисоциально.

Парень замолкает – я смотрю на его профиль, пытаясь понять, о чём Стас думает. Во мне просыпается жалость, смешанная с тёплыми душевными вибрациями, словно Дьявол нашёптывающими мне, что нужно как-минимум взять парня за руку, чтобы приободрить.

- Как там Костян-то? – вскидывает голову – не успеваю отвернуться и встречаюсь взглядом с его синими пронзительными глазами.

- Да чё с ним будет, - фыркаю. – Живой, вроде. В последнее время мало с ним общаемся. Он работает, я учусь. Всё такое.

Умалчиваю о том, что Костя сейчас решает какие-то проблемы, после которых ждёт от меня ответа: захочу я быть с ним или же нет. Я стараюсь не думать об этом, потому что каждый раз в голове взрывается Везувий, уничтожая всё на своём пути. Надеюсь, всё само как-нибудь разрешится…

- Понятно, - медлит. – Здесь кафе есть неподалёку, там всегда народу мало, - нагибается, высматривая яркие вывески. – Тормози здесь, - хлопает водителя по плечу, и мужчина послушно сбавляет скорость, паркуясь у обочины.

Охранник первым покидает машину, открывает дверь с моей стороны и позволяет выбраться наружу. Мороз тут же вонзается в щёки, и я вздрагиваю, пытаясь скрыть внутреннюю дрожь. Да уж, погодка не из приятных.

Стас выбирается следом, небрежно запахивая пальто. Не застёгивается. Оказавшись рядом со мной, кивает на ближайшую кафешку и, не дожидаясь, пока охранник проверит обстановку, решительно направляется внутрь. Придерживает для меня дверь, прежде чем переступить порог заведения, а через пару минут мы уже сидим за дальним столиком, пытаясь скрыться от присмотра охранника. Стас настоял, чтобы наш спутник занял место как можно дальше, но, видимо, два столика для этого мужчины предел.

- Не обращай внимания, - кривится Скворецкий. – Меня первое время человек семь сопровождало. Та ещё была морока.

Смеюсь, осматриваясь по сторонам.

Здесь уютно. Стены в тёмных тонах, дубовые столики, позади Скорвецкого полки с декоративными изделиями. Свет приглушён, тихая музыка заполняет пространство, и почему-то сразу становится невероятно спокойно и хорошо.

- Заказывай, что хочешь. Покормлю. Ты ведь не ужинала?

- Да неловко как-то… - кривлюсь.

- Забей, - открывает меню, небрежно пролистывая. – Не обеднею. Считай, благодарность за помощь. Ну… или представь, что я поставляюсь с первой зп.

- С первой зп? – смеюсь. – Да у тебя зарплата в месяц, наверное, как за всю мою жизнь.

Стас скромно улыбается, загадочно играя бровями. Ладно. Есть действительно хочется, а я не настолько богата, чтобы платить за себя в кафе. К тому же сейчас нет лишних денег…

- Ладно, - сдаюсь. – Но предупреждаю, я дьявольски голодна!

- Это же здорово! Официант! Официант, у нас ЧП! Голодные посетители! – делает вид, что паникует.

- Дьявольски голодные, - мистически тяну я, подыгрывая.

А потом мы смеёмся, шутим, снова хохочем. Заказываем напитки и еду, болтаем до безумия долго и много. Вспоминаем летние приключения с Назаровым, наше первое знакомство, косяки Кости и даже Элли, а когда тем для разговоров больше не остаётся, просто улыбаемся. Охранник Стаса расслабляется, скучающе наблюдая за посетителями и, наверное, проклиная свою работу: защищать задницу богатенького подростка, которому вряд ли что-то вообще может угрожать. Я бы на его месте забила и уткнулась в телефон. Да, уж. Хреновый из меня получился бы охранник.

- Тебе здесь не надоело? – бормочет Стас, устало осматривая кафешку.

Я пожимаю плечом, смотрю в телефон и вздыхаю. Уже почти одиннадцать. Наверное, пора бы собираться домой, но ведь так не хочется. Душу продала бы Дьяволу, чтобы этот вечер никогда не заканчивался.

Парень нагибается ко мне и чуть понизив голос говорит:

- Давай, свалим?

Вскидываю брови, непонимающе улыбаясь.

- В смысле? Куда?

Стас косится в сторону охранника, облизывает губы, и я с замиранием сердца наблюдаю за его проворным языком.

- Да куда угодно, лишь бы избавиться от этого придурка. Он за мной 24 на 7 ходит, надоел…

- И как ты собираешься это сделать?

Парень поджимает губы, осматриваясь. Несколько секунд выжидает.

- Медленно вставай, забирай вещи. Как только я скажу, беги к выходу, дальше разберёмся.

- Что? Погоди…

Но парень уже поднимается на ноги, быстро просовывая руки в рукава пальто. Мне остаётся только схватить сотовый, бросить в сумку и нервно вцепиться в куртку пальцами. Что он, мать его, задумал?

Стараясь не привлекать к себе внимания, надеваю куртку, но не застёгиваю. Выбираюсь из-за стола. Охранник, видимо, совсем расслабился: замечает нас в самый последний момент, но подняться не успевает. Стас вдруг бросает ему свой кошелёк и кричит: «Заказ на тебе!», а после неожиданно хватает меня за руку и рывком тащит к выходу. Аж дыхание перехватывает: ноги сами по себе несут меня на улицу в объятия мороза, крепкая рука, сжимающая пальца, превращается в обжигающий очаг.

Мы несёмся прочь от кафе, сворачиваем в первый попавшийся переулок и бежим дальше, пока дыхание не превращается в хрипы, а голова не начинает идти кругом. В боку колет, но я улыбаюсь. И Стас тоже: парень, наконец, останавливается, заливисто смеётся, и его смех эхом вибрирует в моей голове.

- Чёрт, - хохочет Скворецкий, и я вторю ему подобно отголоску.

Пытаюсь найти равновесие и удержаться на подкашивающихся ногах. Стас, видимо, думает, что я собираюсь грохнуться в обморок из-за продолжительного бега, и поддерживает рукой. Мы продолжаем смеяться, лёгкие горят из-за мороза и бега, жар охватывает всё вокруг подобно костру, и я сгораю в нём, совершенно ничего не понимая.

- Не падай, - смеётся Стас, когда я пытаюсь отступить, но путаюсь в собственных ногах.

Подхватывает меня за талию и ставит ровно: я хватаюсь за его пальто, не в силах перестать улыбаться. Приятная дрожь скользит по животу из-за крепкой руки парня, сжимающей мою талию. Наши улыбки слегка меркнут под натиском странных эмоций, неловкость возрастает, а тело совершенно отказывается слушаться.

Я не знаю, кто делает первый шаг. Вот мы просто смотрим друг на друга, а в следующий момент наши губы превращаются в единое целое. Обжигающая волна заполняет тело, кровь закипает подобно чайнику, а мир покрывается трещинами.

Горячие губы Стаса накрывают мои, и я забываю, как дышать, мыслить, жить. Мы оказываемся в объятиях друг друга, поддавшись моменту и забыв обо всём на свете.

О том, что Скворецкий – глава «Бигарро». О том, что я простая девчонка, с дуру влюбившаяся в парня подруги. О том, что меня любит лучший друг Стаса. И даже о том, что всё в этой вселенной настроено против нас.

- Мы не можем, - Стас неожиданно отстраняется, разрывая поцелуй, но этого недостаточно для чёткого «нет».

- Можем, - выпаливаю я, посылая весь мир с его грёбанными правилами к чёрту, прежде чем снова впиться в желанные губы.

Как долго я мечтала об этом! Сколько раз представляла наш поцелуй, эти прикосновения, горячее дыхание и страсть, заполняющую каждую клетку тела.

Я отчётливо помню вкус поцелуя Кости. Вишня.

Но Стас… нечто иное. Невероятное. Настоящий коктейль из незнакомых ягод и фруктов, о которых я только могла мечтать. Его крепкие руки, зарывающиеся в мои волосы, губы, жадно целующие во всё, что только подвернётся, и настойчивый язык, проворно проникающий рот. Я понятия не имею, что сейчас происходит и почему вдруг Стас ответил на мои поцелуи, но, кажется, это и не важно.

Ничего в этом мире уже не имеет значения.

- Безумие какое-то, - выдыхаю я, когда мы как ошпаренные отшатываемся друг от друга.

Стас потирает лицо руками и взъерошивает волосы, но не перестаёт улыбаться. Мороз постепенно остужает – я перевожу дыхание, пытаясь прийти в себя после продолжительного поцелуя, наконец, застёгиваю куртку и натягиваю на голову капюшон. В отличие от меня, Стас лишь сильнее распахивает пальто, небрежно оттягивая ворот рубашки.

Вот они мы. Стоим в тёмной подворотне и никак не можем придумать оправдание тому, что только что случилось. Я наблюдаю за Стасом, и одна лишь мысль, что он вот-вот скажет, мол, всё это глупая ошибка, сводит меня с ума.

- Ты мне нравишься, - выпаливаю я, не в силах больше молчать. Если не сделаю этого сейчас, то никогда не смогу. Пока мы здесь. Пока между нами эта невероятная спонтанная химия. – Давно нравишься. И я знаю, что Костя твой друг. Но я ничего не могу с собой поделать.

Скворецкий внимательно смотрит на меня, и под его взглядом становится неуютно. Глупая мысль о том, что Стас просто решил проверить «будущую девушку» Назарова холодит душу. Почему-то чувствую себя предательницей.

- Он не должен узнать, - вдруг говорит парень. Затем решительно подходит ко мне и хватает руками за щёки. – Слышишь? – снова целует меня, и я таю в его объятиях. – Я сам со всем разберусь, просто не говори ему ничего…

Только и могу, что кивать.

Скворецкий обнимает меня так крепко, что происходящее кажется мне нереальным. Просто больной фантазией, ошибкой. Сейчас я отстранюсь, взгляну в лицо Стаса, но это будет не он. Кто-то другой, посторонний, чьи поцелуи имеют вкус безумного коктейля.

Но, когда я делаю шаг назад, с ужасом понимаю: это всё же Скворецкий. Владелец «Бигарро», бывший возлюбленный моей когда-то подруги, лучший друг Назарова, тот, о ком я грезила последние месяцы.

И он не исчезает до самого конца. Лишь когда я переступаю порог квартиры и погружаюсь в давящую тишину моего маленького мирка, иллюзия рушится, а на её место приходит вопрос: что же будет дальше?