Фонарь у подъезда разбит. Мрак стоит плотный как слой грязной непроницаемой воды в заброшенном сельском пруду. Хотя даже там можно хоть что-то разглядеть. На крыльце гололёд – поскальзываюсь, но не падаю. Где-то лает собака. Звук эхом проносится по двору и исчезает где-то между домами.
Холодно.
Кто-то зовёт своего пса, ругается. В другой стороне громко взрывается петарда. Смех.
Подсвечиваю мобилой, чтобы открыть домофон. Пиликает. Пропускает. В подъезде теплее, чем на улице, зато воняет каким-то дерьмом. Опять кто-то насрал под лестницей, заебали.
Поднимаюсь по ступеням, на третьем этаже останавливаюсь, чтобы покурить. Огонь на несколько секунд освещает пролёт, обжигает пальцы и щёки. Окно засалено, но не выбито. Сквозь слой грязи даже видны неясные огни соседнего дома.
Затягиваюсь.
