Лесная хижина, затерянная в Карпатах, напоминала брошенное гнездо хищной птицы — стены, поросшие мхом, провалившаяся крыша, запах гниющей древесины. Я вошла внутрь, сбрасывая с плеч промокший плащ, и сразу поняла, что здесь был он. На грубо сколоченном столе лежала записка, прижатая пустой бутылкой самогона: «Ждал три дня. Устал ждать. Приходи на скалу за ручьём. Если не струсишь». Почерк был его — резкий, с разрывами букв, будто ножом вырезал слова.
Я оставила рюкзак с оружием у входа, взяла только нож и фонарь. Тропа к скале вилась через бурелом, корни деревьев цеплялись за ноги, как руки мертвецов. Дождь перестал, но туман стелился по земле, превращая лес в лабиринт теней. Где-то вдали ухал филин, а ветер шелестел листьями, словно перешёптывался с невидимыми свидетелями.
Он стоял на к
