Лёша пришёл ровно в шесть, как и договаривались. В руках он держал не только дрель и уровень, но и букет голландских роз – тех самых, что я как-то обмолвилась, что люблю. Их лепестки были нежно-коралловыми, с золотистой подложкой, словно закат в миниатюре.
– Для моей принцессы, – он протянул цветы, загадочно улыбаясь.
Я приняла букет, и аромат роз смешался с запахом его одеколона – лёгкого, с нотками кедра и цитруса. Таким знакомым. Таким... Лёшиным.
– Спасибо, – прошептала я, пряча лицо в цветы, чтобы он не увидел, как мне неловко.
Лёша снова на меня потратился, а я его за нос вожу.
Он тем временем уже осматривал стену, прикидывая, куда вкрутить крепления для полки. Его движения были чёткие, уверенные. Как будто он всегда знал, что делает. В этом была его особенность, выдающая в нём
