Белль для монстра

Глава 3

Изабелла.

Я лежу на кровати, обняв подушку, листаю ленту в Инстаграм, когда экран телефона загорается входящим. Лёша.

Принимаю звонок — и его лицо сразу заполняет весь экран: растрёпанные светлые волосы, улыбка во все тридцать два и фон его комнаты, заваленной снастями.

— Белль, привет, красавица! — орёт он так, что мне приходится убавить звук.

— Потише, рыбак, — фыркаю я. — У меня соседи тебя услышали.

Он смеётся.

— Зато теперь точно проснулась. Разбудил? Сонная. Красивая, — ласково тянет слова.

Я улыбаюсь.

— Нет. Ждала твой звонок.

— Врёшь, но приятно, — смеётся. — Слушай, я тут придумал. На выходных едем на рыбалку. С ночёвкой. Палатка, костёр, романтика. Я даже червей накопаю ради тебя.

— Ух ты, щедрость какая, — я закатываю глаза, но улыбаюсь. — Черви вместо цветов.

— Главное — я рядом, — подмигивает он. — Ну так что, согласна?

Я на секунду прикрываю глаза. Было бы классно: лес, костёр, тёплый плед и Лёша рядом. Но вместо этого у меня перед глазами — мамино кольцо, холодный голос и будущий разговор о "завтра официальная встреча".

— Не получится, Лёш. В субботу… — я вздыхаю и поправляю подушку под собой. — У меня знакомство. Мамин жених решил устроить официальный ужин.

Он моргает, нахмурившись.

— Жених? Серьёзно?

— Серьёзнее некуда. Завтра они хотят меня с ним познакомить.

На секунду в его лице появляется что-то новое — не смех, не обида, а настороженность.

— А он кто хоть?

— Миша. Михаил… — я замолкаю, потому что сама ничего толком не знаю.

Лёша хмыкает.

— Не густо информации.

— Я сама толком ничего не знаю, — признаюсь, ковыряя угол подушки. — Только то, что он богатый. И… мама с ним совсем другая.

— Ты так и не решилась ещё раз поговорить? — он всматривается в меня с экрана.

— Уже не имеет смысла. Она же замуж выходит. Радость, — не весело говорю.

Он молчит пару секунд, а потом мягко говорит:

— Белль, тебе не обязательно радоваться, если не радует.

Я поднимаю глаза на экран. Он мне такой домашний. Мой. Привычный… с ним всё кажется проще.

— Хоть кто-то меня понимает, — шепчу.

— Я всегда, — он подмигивает. — А рыбалку перенесём на день воскресения. Договорились?

— Договорились, — соглашаюсь.

Хоть на день убегу от всех проблем.

Мы ещё пару минут смеёмся над ерундой, потом дверь в мою комнату открывается. Мама.

— Белль, жду тебя на кухне.

А вот и разговор обещанный подоспел.

— Белль, — привлекает внимание Лёша. — Если поссоритесь — звони. Я приеду за тобой.

Я улыбаюсь, хотя в груди всё сжимается.

— Договорились.

Нажимаю «завершить звонок», кладу телефон рядом и несколько секунд смотрю в тёмный потолок — набираясь смелости. Но сколько не лежи так, всё равно — страшно.

Шлёпаю босиком на кухню, а там моя красивая мама. Макияж и укладка салонная. Платье — красивое, но как по мне слишком короткое для сорока лет.

Она сидит у стола, рядом чашка кофе и её телефон, на который то и дело приходят уведомления, а она их смахивает. Мама подымает голову.

— У меня десять минут. Садись.

Я опускаюсь на стул напротив, сжимаю руки на коленях и ловлю себя на мысли: раньше у нас никогда не было разговоров по таймеру.

Мама поправляет платье, скользит пальцами по телефону, и только потом удостаивает меня словом.

— Завтра ужин, — начинает сразу. — Михаил хочет, чтобы ты с ними познакомилась.

— Уже слышала, — киваю.

— Хорошо. Тогда учти: ты должна быть вежлива, Изабелла. Без дерзостей, без язвительных шуточек.

— Я всегда вежлива, — бурчу, хотя внутри уже закипает.

Мама смотрит так, будто не верит. Потом вдруг улыбается — как будто вспомнила что-то хорошее.

— Кстати, у Михаила есть дочь. Тоже девятнадцать. Только исполнилось. Думаю, вы подружитесь.

Я моргаю.

— Дочь?

— Да, — кивает мама. — Оля. Хорошая девочка. Умная, воспитанная. Учиться в том же университете что и ты, — с какой-то гордостью произносит. — Будущий реаниматолог.

Я вжимаюсь в спинку стула. Хорошая. Умная. Воспитанная. Будущий реаниматолог. Как будто я — противоположность и учусь на продавщицу.

— Зачем ты мне это говоришь? — вырывается у меня.

— Чтобы ты знала: завтра знакомство с новой семьёй, Белль. Нашей семьёй.

У меня перехватывает дыхание. Новая семья. Словно старая — где была я и мама — уже вычеркнута.

— Я поняла, — спокойно отвечаю. — Не подведу и не испорчу впечатление. Что-то ещё?

— Белль, — начинает и мнётся, явно подбирая слова. — Михаил хочет, чтобы мы переехали к нему как можно скорее.

Я моргаю снова.

— Переехали как можно скорее?

— Да, — мама ставит локти на стол, переплетает пальцы. — Там просторный дом, трехэтажный, совсем другой уровень жизни. И… так правильно. Мы будем семьёй.

Опять это правильно?!

Я хочу ответить вежливо и спокойно, но получается не совсем так.

— Мама, ты себя слышишь? Правильно? А почему не: мы будем счастливы? Мы любим друг друга? Это где? — я уже не могу сдержаться, слова срываются сами.

Мамины глаза мгновенно холодеют.

— Изабелла, — произносит она так, будто я маленькая девочка, которая капризничает. — Не смей меня учить, что такое любовь. Её на хлеб не положишь.

Я замираю.

Вот и всё. Точка. Она ответила яснее не куда.

Смотрю на неё, как на чужую.

— Поняла, — выдыхаю, хотя внутри всё горит.

Мама кивает, будто мы заключили договор, и уже тянется к телефону.

— Рада что поняла, — спокойно отвечает. — Я вернусь завтра. Надеюсь Лёши не будет в моё отсутствие?

Я прикусываю язык чтобы ничего не ляпнуть. Но это не помогает.

— В твоё отсутствие меня не будет!

Отодвигаю стул, встаю и ухожу в свою комнату, пока не сорвалась окончательно.

Но эта женщина открывает мою дверь как только я её захлопнула.

— Лёша, не тот мужчина, Белль, что обеспечит тебя. Он простой механик.

Я резко оборачиваюсь. Слова ударяют так, что в груди будто что-то хрустит.

Простой? Не тот?

Как будто любовь измеряется квадратными метрами и марками машин.

Я открываю рот, чтобы ответить, но вовремя захлопываю его. Если сейчас начну кричать, я не остановлюсь.

— Уходи, мама, — только и выдыхаю.

Она задерживается в дверях.

— Чем раньше ты поймёшь, что «рай с милым и в шалаше» — бред, тем лучше, — бросает и уходит.

Дверь закрывается, и я остаюсь одна. В груди давит так сильно, что кажется — сейчас не выдержу.

Я падаю на кровать, уткнувшись лицом в подушку. Лёша — простой. Обычный. Зарабатывает не много, но достаточно. И он мой!

Пусть она со своими «правильно» хоть орёт в громкоговоритель, я за это «простое» буду держаться до конца. Мне не нужны бриллианты на пальцах и брендовые шмотки, если сердце превращается в камень.