Изабелла.
Сердце падает в пятки. Я в панике толкаю Лёшу к ступенькам наверх:
— Лёш, иди туда, пожалуйста!
Лёша не двигается. Стоит, вцепившись в мою руку, глаза полны злости и боли.
— Белль, я не пойду, — шепчет сквозь зубы. — Пусть хоть он сам сюда придёт.
Господи, только не упрямься сейчас… только не это. У нас нет времени. Тебя нельзя здесь видеть.
Снизу гулко отдаются шаги, каждая секунда — как приговор.
— Лёш, умоляю! — толкаю его сильнее. — Ты не понимаешь. Если тебя увидят — всё.
— Да пусть видят! — задыхаясь, хватает меня за плечи. — Я не оставлю тебя с ним, слышишь?!
Неужели он не понимает? Он не воюет с физруком — он воюет с Марком. Его сотрут в пыль и даже не заметят. Это не любовь, это самоубийство.
Шаги приближаются.
— Какая квартира? — слышу чей-то голос.
— Тридца
