Дима.
Держу этот стакан вертя в руках и желание зашвырнуть куда подальше и хоть немного остыть. У нас игра в гляделки какие-то. Он с одного конца смотрит на неё, а я с другого приклеен к ней. Вот только она видит только его. Не меня. Его.
Как же это раздражает. Он опять возле неё. Словно магнитом тянет. Стоит рядом с Диной, будто так и должно быть. Будто она - его. Перекидываются какими-то невинными фразами, а я вижу, между строк летят взгляды. Эти взгляды... тёплые, чуть улыбающиеся. Тайные. Я бы и не понял, если бы не знал, что между ними что-то было. Но я знаю. Я слышал. Слышал её...стоны! И от этого внутри что-то царапает с яростью и глубоко.
Я ведь рядом с ней был всегда, с двенадцати. С того самого момента, как наши родители решили стать одной семьёй. Я был для неё другом, опорой
