Чихнув в очередной раз из-за пыли, плюхаюсь с кипой книг на слегка потертый старый диван. Не то, чтобы я нашла что-то полезное, но с чего-то же надо начинать. И первое, что я открываю, это разваливающуюся рукописную книгу-дневник, которую я начала читать давным-давно в Доме.
И снова эти строчки, написанные прошлыми Пророчицами. Такие разные почерки и такие одинаково сломленные старейшинами души. Меня от них от всех отличает лишь одно — я вырвалась из железных тисков старых маразматиков, благодаря чему сейчас могу жить так, как посчитаю то нужным. Ну, почти…
— Жаль, что никто из вас не сталкивался с призраками, — шепчу я, прикасаясь кончиками пальцев к тонкой и неровной вязи букв. Но что-то мне подсказывает, что если бы они сталкивались бы еще и с таким, то безумие настигло бы
