Kämpfende Herzen

Kapitel eins

Das monotone Ticken der Wanduhr vermischte sich mit dem leisen Summen des Ventilators im Hintergrund. Dr. Sloane Quinns Finger glitten schnell und präzise über die Tastatur, während sie die letzte Patientenakte schloss. Das Büro war ebenso elegant und kultiviert wie die Frau, die darin arbeitete: helle Farben, minimalistische Einrichtung, alles in militärischer Ordnung. Jedes Objekt hatte seinen festen Platz – genauso wie in ihrem Leben. Oder zumindest schien es so. Laut der digitalen Anzeige hatte sie noch zwanzig Minuten bis zu ihrem nächsten Termin. Gerade genug Zeit für den Kaffee, den sie am Morgen gebrüht, aber seitdem nicht angerührt hatte.

Das Klopfen an der Tür kam unerwartet. Sloane hob den Kopf. Sie erwartete niemanden.

„Ja?“ rief sie, ihre Stimme neutral, aber bestimmt.

Die Tür öffnete sich, und ein großer, markanter Mann trat ein. Er wirkte um die sechzig, doch jede Bewegung trug noch immer die disziplinierte Energie einer körperlichen Vergangenheit. Breite Schultern, die geübte Präsenz eines Trainers und jene schwer zu fassende Aura, die nur jene besitzen, die unzählige Male in der Ecke eines Boxrings gestanden hatten, während Blut und Verlust sich mit Schweiß vermischten.

„Dr. Quinn? Ich bin Marcus Flynn. Wir müssen reden.“

Sloane erhob sich. Sie hatte diesen Namen schon gehört. Eine Legende in der Welt der Trainer. Der Typ Mann, über den Lehrlinge flüstern – unter dem Champions geboren oder zerbrochen werden.

„Mr. Flynn“, nickte sie höflich. „Ich habe derzeit keine freien Konsultationstermine. Wenn Sie einen Termin vereinbaren möchten—“

„Ich bin nicht wegen einer Konsultation hier“, fiel der Mann ihr ins Wort – nicht unhöflich, aber mit deutlicher Dringlichkeit. „Es geht um eine ganz bestimmte Angelegenheit. Es dauert nicht lange.“

Sloane nickte, spannte sich leicht an, blieb jedoch höflich.

„Bitte, nehmen Sie Platz.“

Marcus zögerte nicht. Er setzte sich auf den Stuhl gegenüber, aber nicht wie jemand, der Entspannung suchte. Sein Rücken war gerade, die Schultern unbeweglich, und sein Blick haftete direkt auf ihrem.

„Sagen Sie mir … haben Sie schon einmal von Lennox Graves gehört?“

Der Name schlug ein wie ein Blitz. Sloane hielt ihre Reaktion zurück. Natürlich hatte sie von ihm gehört. Jeder, der auch nur entfernt mit dem Schwergewichtsboxen zu tun hatte, kannte ihn. Lennox Graves – der Mann, den man zugleich fürchtete und bewunderte. Unberechenbar, roh, unerbittlich.

„Ja“, antwortete sie knapp. „Ein charismatischer Kämpfer mit hoher KO-Quote, aber eher … impulsiv. Wenn ich mich recht erinnere, wurden mehrere seiner Kämpfe abgesagt, bevor er überhaupt in den Ring stieg.“

„Das stimmt“, nickte Marcus. „Und nicht wegen Verletzungen.“

„Probleme mit der Impulskontrolle?“

„So könnte man es nennen.“ Der Ausdruck des Trainers verdüsterte sich. „Er säuft sich nicht ins Koma, nimmt keine Drogen, schlägt keine Frauen, sucht keinen Ärger in der Presse. Er lässt einfach … niemanden an sich heran. Er vertraut niemandem. Er duldet keine Kontrolle. Und wenn man zu tief bohrt – beißt er.“

Sloane verschränkte die Arme vor der Brust.

„Warum sind Sie dann hier?“

„Weil er zum ersten Mal an einem Punkt ist, an dem er vielleicht … vielleicht bereit ist, Hilfe anzunehmen. Aber nicht in irgendeiner Form. Unter einer Bedingung. Er will kein Team. Keinen Psychologen, keinen Ernährungsberater, keinen Physiotherapeuten. Nur eine Person. Jemanden, der den Körper versteht. Leistung. Kontrolle.“

„Er hat mich empfohlen?“

„Nein. Das habe ich.“ Marcus’ Blick war fest. „Ich verfolge Ihre Arbeit seit Jahren. Die Unterlagen Ihrer Klinik, Ihre Vorträge, Ihre Veröffentlichungen. Dann habe ich mit einigen Ihrer ehemaligen Patienten gesprochen. Sie sagen, wer zu Ihnen kommt, bekommt keinen Zuckerguss. Aber Ergebnisse.“

Sloane antwortete nicht sofort. Es war schon ungewöhnlich genug, dass Marcus persönlich gekommen war. Umso mehr, dass ein Mann wie er sich an eine Sportärztin wandte – eine Frau mit gescheiterter Tanzkarriere im Schatten ihrer Vergangenheit, bekannt nicht für gnadenlose Härte, sondern für disziplinierte Zusammenarbeit.

„Bevor ich Ja oder Nein sage“, meinte sie schließlich, „möchte ich genau wissen, was von mir erwartet wird. Und was Graves zugesteht. Würde er freiwillig kommen? Kooperieren?“

„Auf seine Art.“ Marcus ließ ein leises Lachen hören. „Erwarten Sie kein warmes Lächeln und keine Offenheit in der ersten Woche. Aber sein Körper gibt langsam nach. Er spürt es auch. Er tritt in die letzten Jahre seiner Karriere ein, doch vielleicht steckt noch eine letzte Runde in ihm. Wenn … wenn jemand mit ihm arbeitet. Nicht an ihm.“

Sloane lehnte sich zurück. Die Polsterung des Stuhls knarrte lautlos.

„Und wenn ich Nein sage?“

„Dann gibt es niemanden sonst. Er vertraut niemandem. Und es geht längst nicht mehr nur um Sport. Es geht ums Überleben. Das … ist ein Wolf hinter Mauern, der zum ersten Mal vielleicht ein Fenster öffnet. Wenn wir es jetzt zuschlagen, schneiden wir den letzten Weg ab, über den man ihn noch erreichen könnte.“

Die Stille kehrte zurück. Nur das Ticken der Uhr blieb. Sloane wirkte nicht erschüttert, doch tief in ihr begann sich etwas zu regen. Ein vertrautes Gefühl. Zweifel. Möglichkeit. Die Herausforderung.

Und das instinktive Verlangen, jemanden zu entschlüsseln, den andere längst aufgegeben hatten.

Marcus stand auf. Er legte eine Akte auf ihren Schreibtisch.

„Morgen früh. Zehn Uhr. PowerCore Gym. Er wird da sein. Wenn nicht … dann vielleicht nie wieder.“

Damit drehte er sich um und ging. Sloane starrte die Tür an, lange nachdem sie sich hinter ihm geschlossen hatte.

Lennox Graves. Der Unantastbare. Der Mann, der angeblich noch nie einen Arzt gehabt hatte. Von dem man sagte, er lehne sogar ein Pflaster ab, es sei denn, er klebte es sich selbst.

Sie sah auf die Akte. Ihre Hand hatte sie noch nicht berührt. Doch tief in ihrem Inneren wusste sie bereits, dass es bei diesem Fall nicht nur um einen Körper gehen würde.

Sondern um etwas viel Tieferes. Gefährlicheres.

Jemanden, der sein Leben damit verbracht hatte zu flüstern:

Fass mich nicht an.

Die Akte lag reglos vor ihr. Wartend.

Sloane betrachtete sie noch einen Moment. Etwas an ihr verlangte eine Art Ehrfurcht. Als ob selbst das Berühren Bedeutung hätte.

Die Dokumente darin waren keine gewöhnlichen Sportlerakten: keine bunten Diagramme, gedruckten Diagnosen, Trainingspläne oder Kalorienlisten. Nur handschriftliche Notizen. Kopien von MRT-Befunden. Bilder. Fotos – inoffiziell, geleakt. Eine Hand, die einen Handschuh umklammerte. Eine aufgerissene Augenbraue. Ein Verbandstreifen, der unter einem Jackenärmel hervorlugte.

Sloane fuhr mit dem Finger über den Umschlag. Dann öffnete sie ihn schließlich.

Die erste Seite: Graves, Lennox – geboren am 12. Februar 1994.

31 Jahre alt. 190 cm. 95 kg. Körperfettanteil: 5,4 %.

„Erschreckend niedrig bei so einer Muskelmasse“, murmelte sie. Fast unmöglich, langfristig zu halten. Außer der Betreffende ist besessen. Oder hat sonst nichts mehr im Leben.

Nächste Seite: Bericht über eine alte Schulterverletzung. Linke Schulter, Teilriss der Rotatorenmanschette, vor zwei Jahren. Keine offiziellen Physiotherapie-Aufzeichnungen. Selbstheilung.

„Was bedeutet: stur, impulsiv, bittet nicht um Hilfe.“ Sie flüsterte es mehr zu sich selbst, während sie sich Notizen machte.

Kreuzband-Mikrotrauma, Handfraktur (rechte Hand, zweimal an derselben Stelle), Rippenprellung, Augenverletzung, Nackenverspannung.

Ein Körper, der nicht behandelt, sondern nur benutzt wird. Immer wieder. Wie eine Waffe, die man nach dem Einsatz in die Scheide zurücksteckt, ohne sie je zu reinigen.

Am Ende: ein Foto. Kein professionelles Bild. Jemand hatte es aus einer Ecke des Gyms aufgenommen; der Hintergrund verschwamm. Der Mann war oberkörperfrei, schweißnass, übersät mit blauen Flecken.

Doch sein Blick … sein Blick war messerscharf. Eisblau. Und diese Augen sahen nicht in die Kamera. Nicht den Fotografen an. Sondern hindurch – als könnten sie denjenigen sehen, der eines Tages dieses Bild betrachten würde.

Sloane erstarrte.

Etwas zog sich in ihrem Magen zusammen. Es war keine Angst. Nicht einmal Unbehagen. Eher … eine Erinnerung. Ein Instinkt, den sie längst vergraben hatte.

Der Moment, in dem man begreift, dass jemand nicht nur Behandlung braucht.

Sondern dass der Faden, der ihn menschlich hält in einem Körper, der längst zum Gefängnis des Wahnsinns geworden ist, nur noch an einem Hauch hängt.

Auf der letzten Seite: Marcus’ Handschrift.

„Erwarten Sie keinen Dank. Erwarten Sie keine Offenheit. Bleiben Sie einfach. Und sehen Sie zu. Sie werden verstehen, warum er nie jemanden an sich herangelassen hat. Und warum Sie die Einzige sein werden, die er zulässt.“

Sloane schloss die Akte.

Einen Moment lang saß sie nur da, die Finger auf dem Umschlag. Ihre Augen geschlossen. Sie hörte ihren eigenen Atem. Das Ticken der Wanduhr. Und ihren Herzschlag – ein wenig schneller, als er sein sollte.

Ihre Instinkte versuchten noch, sie zu schützen. Ihr professioneller Verstand schrie, dass dies zu viel war. Zu persönlich.

Es ging nicht nur um Muskelfasern und Beweglichkeit.

Es ging um Trauma.

Doch da war noch etwas anderes.

Die alte Wunde, die in ihr selbst nie verheilt war.

Die Erinnerung an verlorene Bewegungen.

Das Gefühl, hilflos zuzusehen, wie ein Traum zerbricht.

Vielleicht … vielleicht konnte sie ihm deshalb helfen.

Nein – sie musste.

Sie erhob sich. Nahm ihr Notizbuch.

Und schrieb die erste Zeile:

„Lennox Graves: Er zerbricht nicht, weil er schwach ist. Er zerbricht, weil er nie gelernt hat, zu heilen.“

Das Notizbuch lag noch offen vor ihr, ebenso wie die Akte. Doch Sloane sah nicht mehr hin.

Stattdessen griff sie nach ihrem Telefon. Ihre Finger schwebten einen Moment über dem Bildschirm, bevor sie Marcus’ Namen antippte.

Das Freizeichen ertönte zweimal. Dann meldete sich seine Stimme – scharf, müde, doch gefasst:

„Flynn.“

„Hier spricht Dr. Quinn“, sagte sie und war selbst überrascht, wie ruhig ihre Stimme klang. „Ich nehme den Fall an.“

Kurzes Schweigen am anderen Ende. Dann wurde Marcus’ Ton weicher.

„Ich wusste es. Ich wusste, Sie würden nicht zurückschrecken.“

„Liegt nicht wirklich in meiner Natur“, erwiderte sie trocken, mit einem Hauch Ironie, den Marcus offenbar zu schätzen wusste.

„Morgen um zehn“, erinnerte er sie. „PowerCore Gym. Und … da ist noch etwas, was wir nicht besprochen haben.“

Sloane runzelte die Stirn.

„Ich höre.“

„Es geht nicht nur um eine kurzfristige Beratung“, sagte Marcus, nun langsamer und bewusster. „Lennox kehrt auf die internationale Bühne zurück. Ein Jahr. Minimum. Jeder Kampf. Jedes Land. Jede Reise. Japan. Deutschland. Mexiko. Dubai. Und das Finale, wenn wir es schaffen – New York. Auf dieser Tour … müssen Sie dabei sein. Bei ihm. Teil des Teams.“

Sloane antwortete nicht sofort. Sie schwieg – und das Schweigen schnitt tiefer, als es eine bloße Denkpause sollte.

Ein Jahr. Ein Jahr an der Seite eines Mannes, der alles leugnete, wofür sie stand.

Ein Jahr in einem Krieg in Bewegung – mit nur einer Frontlinie: Lennox Graves’ Körper und Seele.

„Wenn Sie es sich anders überlegen wollen—“ begann Marcus, doch Sloane unterbrach ihn.

„Werde ich nicht.“

Stille. Dann Marcus, leise, voller Wertschätzung:

„In Ordnung, Doc. Ich bin froh, dass Sie es sein werden. Morgen geht’s los.“

Die Leitung brach ab.

Sloane saß noch eine Weile, das Telefon in der Hand.

Sie machte sich keine Illusionen darüber, worauf sie sich eingelassen hatte.

Dies würde mehr sein als Physiotherapie, mehr als Ernährung oder Leistungsoptimierung.

Dies würde bedeuten, einem Mann das Dasein neu beizubringen – oder Zeugin seines völligen Zusammenbruchs zu werden.

In ihrem Inneren war keine Unsicherheit mehr.

Nur Bewegung.

Sie musste handeln. Sich vorbereiten.

Sie erhob sich. Warf ihren Mantel über den Stuhl und griff nach der Tasche, die direkt zu ihrer Wohnung führte.

Zuhause verschluckte die Wohnung ihre Schritte in der Stille. Sie war nicht groß, aber ordentlich, hell und ruhig – so eingerichtet, dass nichts darin zu persönlich wirkte.

Keine Fotos an den weißen Wänden.

Das Bücherregal gefüllt mit medizinischer Literatur und Notizbüchern.

Nur im Schlafzimmer, auf dem Nachttisch, stand ein kleines, gerahmtes Foto.

Ein Spiegel im Tanzstudio.

Ein junges Mädchen in Ballettschuhen, mitten in einer Drehung, die Arme anmutig gebogen.

Sie selbst.

Sloane sah nicht hin. Nicht jetzt.

Sie öffnete den Kleiderschrank und zog einen Koffer hervor. Einen für lange Reisen – nicht für Wochenendkonferenzen, sondern für Monate.

Der Reißverschluss glitt auf, und sie begann zu packen: Wechselkleidung, formelle Kleidung, Sportausrüstung.

Dann die Instrumente: Pulsmesser, Kompressionspflaster, tragbarer Scanner, Notizbücher, Mini-EKG.

Als sie fertig war, ging sie erneut zum Schrank. Und blieb stehen.

Ganz hinten, sorgfältig versteckt, hing ein grauer Hoodie – weicher Stoff, voller Erinnerungen.

Eine feine Naht an der Seite zeigte, wo er gerissen war, als sie das Studio zum letzten Mal verlassen hatte, mit siebzehn Jahren.

Damals endete der Tanz. Und seitdem hatte sie den Hoodie nie wieder getragen.

Doch jetzt … nahm sie ihn herunter und legte ihn zusammengefaltet in den Koffer.

Nicht für die Vergangenheit.

Sondern weil sie wusste: Graves würde sich nicht öffnen wollen.

Aber vielleicht – vielleicht verstand sie, wie es sich anfühlte, wenn der Körper einen verriet, während die Seele noch festhielt.

Zuletzt: ein kleines, ledergebundenes Notizbuch, die Ecken abgenutzt.

Sie schrieb die erste neue Zeile:

„Dies wird nicht nur Heilung sein. Dies wird Krieg. Aber ich werde nicht aufgeben.“

Sie zog den Reißverschluss zu.

Morgen würde es beginnen.

Und von da an wäre nichts mehr wie zuvor.