Eu nunca tinha tido tanto medo de andar de carro.
Não era o morro, nem o trânsito, nem o calor abafado da cidade. Era o bebê. O nosso bebê. No bebê conforto, encolhidinho, parecendo pequeno demais pra existir no mundo lá fora.
João ajustou a alça com a mão firme, mas ainda assim cuidadosa, e olhava pro retrovisor como se a qualquer segundo fosse ter que dar ré no tempo e voltar pro hospital só pra garantir que ele tava mesmo bem.
— Ele tá respirando? — perguntei, encostando o rosto no tecido do assento.
— Tá, amor… tá sim. Tá até roncando baixinho, ó. Igual a mãe. — ele sorriu.
Fiz uma careta, mas não retruquei. Tava com a garganta apertada demais pra isso.
Chegar em casa foi surreal. A porta abriu e o cheiro familiar da nossa bagunça me atingiu. As roupinhas já lavadas no varal, o q
