Er grinste und hob die blutverschmierte Klinge zwischen uns. „Entspann dich, Liebling – es sind keine Blumen. Ich habe dir etwas, das leiser tötet.“
Er schob seine Hand in die Tasche, langsam, als hätte er alle Zeit der Welt, und als er sie wieder hochzog, lag eine kleine Samtschachtel in seiner Handfläche. Schwarz. Elegant. Irgendwie gefährlich – weil sie von ihm war.
Er sagte zunächst nichts. Er hielt sie nur zwischen uns, sein Blick auf mich gerichtet, als würde er mir ein Geheimnis statt eines Geschenks überreichen.
Ich zögerte, bevor ich sie annahm. Die Schachtel war kalt. Schwer für so etwas Kleines. Ich klappte sie auf und erwartete etwas Scharfes oder Verfluchtes. Stattdessen … war da eine winzige silberne Glocke.
Eine Glocke.
„Was ist das?“, fragte ich stirnrunzelnd.
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