NARRADO POR KEVÃO
Fiquei ali no alto da laje, no canto da quebrada, com o cigarro pendurado no canto da boca e o olho cravado na quadra lá embaixo.
O Rato chegou do meu lado. Chinelo arrastando, boné torto, e aquele olhar de quem já viu guerra — mas nem se compara com o que a gente via agora.
Rebeca no palco.
De pé.
Com o microfone na mão e o peito estufado como quem não deve p***a nenhuma a ninguém.
A voz dela cortava o ar.
Os pais em silêncio.
As mães com o olho cheio.
Os moleques de boca aberta.
Ela tava fazendo o que nem eu tive coragem: jogando a real. Sem filtro. Sem medo. Ensinando o morro a ter vergonha do preconceito e orgulho das filhas que rebolam com dignidade.
— “Essa mulher é o cão vestido de raio.” — soltei, sem tirar o olho dela.
O Rato riu, balançando a cabeça.
